von PAULO NOGUEIRA BATISTA JR.*
Chronik über den Dichter Heinrich Heine.
„Die deutsche Sprache ist eine Heimat auch für diejenigen, denen Torheit und Bosheit die Heimat verweigern“ (Heinrich Heine).
Erlauben Sie mir, lieber Leser, über ein ganz anderes Thema zu schreiben – Poesie, ja, Poesie! Eigentlich über einen bestimmten Dichter. Ist komisch? Vielleicht ist es das, aber ich glaube nicht. Es gibt einen Satz von Nietzsche, der in Erinnerung bleiben sollte: „Wir haben die Kunst, damit wir der Wahrheit nicht zugrunde gehen“. (Kunst existiert, damit die Wahrheit uns nicht zerstört.) Wir brauchen sie heute mehr denn je. Und realistische Kunst ist übrigens von Anfang bis Ende ein Fehler.
Aber ich wollte heute nicht über Nietzsche schreiben, der auch ein Dichter war, sondern über einen anderen deutschen Dichter – Heinrich Heine. Tatsächlich ein deutscher Jude aus der ersten Hälfte des 19. Jahrhunderts, aus der ersten Generation emanzipierter Juden, immer noch stark verfolgt, immer noch sehr diskriminiert. Und wie wir wissen, würde das alles im nächsten Jahrhundert noch unglaublich schlimmer werden.
Nietzsche hatte sicherlich Heine im Sinn, als er schrieb: Zunge in die Wange, um die Antisemiten seiner Zeit zu provozieren, dass die bestmögliche Mischung zwischen Deutschen und Juden bestehe. Es gibt andere bemerkenswerte Beispiele – Marx, Freud, Einstein, Kafka (ein tschechischer Jude, der aber auf Deutsch schrieb und Teil des deutschen Kulturraums war), Rosa Luxemburgo, Hannah Arendt, Stefan Zweig, Otto Maria Carpeaux, Roberto Schwartz und mehr viele. Aus offensichtlichen Gründen mache ich hier keinen Unterschied zwischen deutschen und österreichischen Juden. Ich versuche, „Jude“ und „Deutscher“ eher im kulturellen als im ethnisch-rassischen Sinne zu verwenden. Vor allem, weil sich die Juden im Laufe der Jahrhunderte stark mit den verschiedenen europäischen Völkern vermischten. Und auch die Deutschen wiederum, darunter auch die Österreicher, vermischten sich viel mit Kelten und Lateinern einerseits und Slawen und Ungarn andererseits. Um die gefeierte „arische“ Reinheit zu finden, muss man weiter nach Norden, nach Skandinavien, schauen. Dort trafen wir auf reinere germanische Völker, die uns jedoch viel weniger vermachten als die Mischdeutschen. Aber ich schließe diese Klammer und kehre zu Heine zurück.
Der Tag, an dem ich Heine traf, ist mir nie in Erinnerung geblieben. Seit meinem 17. Lebensjahr war ich ein unersättlicher Nietzsche-Leser. Ich habe nicht viel verstanden, aber ich habe es trotzdem geliebt. (Ich spreche immer wieder von Nietzsche, komme aber als nächstes zu Heine.) Nun, Nietzsche schätzte Heine sehr und schrieb sogar in seiner intellektuellen Autobiographie: Ecce Homo: „Der höchste Begriff eines Dichters war Heine, der ihn mir darlegte. Ich suche im Laufe der Jahrtausende vergeblich nach einem Lied, das so süß und leidenschaftlich ist. Er hatte diese göttliche Grausamkeit, ohne die ich mir Vollkommenheit nicht vorstellen kann. Und wie er mit dem Deutschen umgegangen ist!“ Diese zerrissenen Komplimente haben meine Neugier geweckt.
1977, im Alter von 22 Jahren, studierte ich in London und spazierte eines Tages durch die Buchhandlungen an der Tottenham Court Road. (Ich kann nicht glauben, dass ich eines Tages 22 Jahre alt war, ein Drittel so alt wie heute!). Ich bin zufällig auf ein kleines Gedichtbuch von Heine gestoßen (das ich noch habe) und als ich es zufällig aufschlug, fand ich das folgende Gedicht (das ich bis heute auswendig kann). Ich rezitiere zunächst das Original, denn wie jemand bereits bemerkt hat, ist Poesie per Definition das, was der Übersetzung entgeht:
Herz, mein Herz, sei nicht beklommen,/Und ertrage dein Geschick./Neuer Frühling gibt zurück,/Was der Winter dir genommen.
Und wieviel ist dir geblieben!/Und wie schön ist noch die Welt!/Und, mein Herz, was dir gefällt,/Alles, alles darfst du lieben!
Ich übersetze so:
Herz, mein Herz, sei nicht betrübt, / Und trage dein Schicksal / Der neue Frühling wird zurückkehren / Was der Winter dir genommen hat.
Und wie viel hast du noch übrig!/Und wie schön ist die Welt noch!/Und, mein Herz, was dir gefällt,/Alles, alles, was du lieben kannst!
Es war Liebe auf den ersten Blick. Dann wurde auch ich ein begeisterter Heine-Leser.
Ich öffne eine weitere kleine Klammer. Bevor der Leser denkt, dass ich hier eine Ausstellung über Kultur mache, möchte ich offen gestehen, dass meine Kultur sehr begrenzt ist, aber sehr wohl. So lese ich zum Beispiel kaum Shakespeare (nur die Sonette), fast nichts von Proust, nur Teile der Göttlichen Komödie, von Flaubert nur Madame Bovary, von Zola nur den Offenen Brief zur Verteidigung von Dreyfus, fast nichts von Goethe und Schiller , nichts Vitor Hugo, kein Saramago, kein Castro Alves, kein Drummond, kein Guimarães Rosa. Ich kann mich nur Autoren widmen, die meine Zuneigung und Begeisterung wecken. Heine ist einer von ihnen.
Beachten Sie, lieber Leser, das Ende des oben transkribierten Gedichts. Als ich es zum ersten Mal im Stehen in der Buchhandlung Tottenham Court Road las, ließ mich der Vers unbewusst auf das Verb „haben“ am Ende hoffen. Schön, dass stattdessen das Verb „lieben“ auftaucht, nicht wahr? Ich kann die Emotionen, die der Abschluss vor 44 Jahren in mir hervorrief, nicht vergessen!
Ein Großteil von Heines Gedichten ist leidvoller, hoffnungsloser. Wie der große Literaturkritiker Marcel Reich-Ranicki (ein weiterer außergewöhnlicher in Polen geborener deutscher Jude) feststellte, „stilisierte Heine seinen Schmerz, um ihn zu ertragen“. Reich-Ranickis Beobachtung, die ich kürzlich noch einmal gelesen habe, war der Auslöser für mich, diese Chronik zu schreiben.
Heine stilisierte seinen Schmerz auf funkelnde Weise. Ein Gedicht endete so: Gut ist der Schlaf, der Tod ist besser – freilich/Das beste wäre, nie geboren sein. (Schlaf ist gut, der Tod ist besser – natürlich / Es wäre besser, nie geboren zu werden.)
Ein weiterer Vers: Zwecklos ist mein Lied. Ja, zwecklos/Wie die Liebe, wie das Leben,/Wie der Schöpfer samt der Schöpfung! (Bedeutungslos ist mein Lied. Ja, bedeutungslos/Wie die Liebe, wie das Leben/Wie der Schöpfer und seine ganze Schöpfung!)
Heine war ein Romantiker, aber ein Romantiker defroqué, exkommuniziert, wie damals ein französischer Kritiker bemerkte. Er distanzierte sich von den Übertreibungen und dem Spott der Romantik. In einem kontroversen, aber zu Recht gefeierten Buch war er ein scharfer Kritiker der deutschen romantischen Schule. Ein ambivalenter Romantiker und daher interessanter.
In einem anderen Gedicht schreibt er anhand der mythologischen Figur Atlas: Ich unglückselger Atlas, eine Welt, /Die ganze Welt der Schmerzen, muss ich tragen,/Ich trage Unerträglilches, und brechen/Will mir das Herz im Leibe.
Du stolzes Herz! du hast es ja gewollt!/Du wolltest glücklich sein, unendlich glücklich/Oder unendlich elend, stolzes Herz,/Und jetzo so bist du elend.
(Ich, unglücklicher Atlas, trage eine Welt / die ganze Welt des Schmerzes, ich muss ertragen / ich ertrage das Unerträgliche / und das Herz will in meiner Brust brechen.
Stolzes Herz! das ist es, was du wolltest! /Willst du glücklich sein, unendlich glücklich/Oder unendlich unglücklich, stolzes Herz, /Und jetzt bist du unglücklich.)
Es tut mir leid, Leser. Ich habe mein Bestes getan, um denjenigen, die kein Deutsch lesen, eine Vorstellung davon zu vermitteln, worum es bei Heine ging. Aber mein Bestes ist tatsächlich eine Bombe. Ich konnte nur einen schwachen Eindruck von der Schönheit seiner Arbeit vermitteln. Es muss da draußen viel bessere Übersetzungen geben als die, die ich hier improvisiert habe. Vielleicht nicht für Portugiesisch, aber für Französisch oder Spanisch.
Ich hatte das Glück, als Teenager in Deutschland Deutsch lernen zu können. Und wie wertvoll es ist, die schöne deutsche Sprache zu kennen! Und sei es nur, um Heine im Original zu lesen. Ich wollte auch Russisch können, um Alexander Puschkin und Fjodor Michailowitsch Dostojewski im Original lesen zu können. Aber das ist zu viel verlangt.
*Paulo Nogueira Batista Jr. Er war Vizepräsident der New Development Bank, die von den BRICS-Staaten in Shanghai gegründet wurde, und Exekutivdirektor beim IWF für Brasilien und zehn weitere Länder. Autor, unter anderem von Brasilien passt in niemandes Hinterhof: Hinter den Kulissen des Lebens eines brasilianischen Ökonomen im IWF und in den BRICS und anderen Texten über Nationalismus und unseren Mischlingskomplex (LeYa.)
Erweiterte Version des in der Zeitschrift veröffentlichten Artikels Großbuchstabe, am 16. April 2021.
