von PEDRO DE SOUZA*
Sechs Sonette
1.
Die Worte und die Scheiße, die ich unterwerfe
In die Kanalisation, wo alles eitel und vielfältig ist,
Habe die nutzlosen Reime von Rosenkränzen gemacht
Vergebliche Leidenschaft für Sonette;
Jeder unkonkrete Muskelkrampf
Und Idioten, den ich in die Leprakolonie schicke,
Dass Orgasmen einsame Verse sind
Machte die sinnlosen Hohlräume des Skeletts;
Ich verabschiede mich vom chimären Mosaik
Mit Masken und Muskeln, gemischte Rasse
Bodenlose Unermesslichkeit; dieses Laien
Und dreckige Liebe, ich will die Spucke, ich will sie
Das Messer, ich will die Tränen und die Gier,
Ich will den Schmerz und die aufrichtigsten Schreie.
2.
Poesie: Luftlose Lungen von Schiffbrüchigen?
Übung von Verzierungen und Techniken
leer? Der verschwenderische Mythos aller Zeiten
ohne Gott? Bloße Chimäre, hermetisches Monster?
Verlassene und melancholische Kathedrale?
Stimme ohne Muskeln? Architektonische Blume
von Metrum und Reim und Rhythmus und Schmerz und Vögeln?
Makellose und wunderschöne Zuflucht vor dem Anathema
der Sprache? Sinnloses und anachronistisches Rätsel
von müden labyrinthischen Erzengeln?
Liebe ohne Schatten? Abgrund der Metaphern?
Himmel? Hölle? Lust? Verbrennung? Maschine?
Oder einfach nur einer dieser barbarischen Schreie
ohne Grund, ohne Mund, ohne Reue und ohne Tränen?
3.
Ontologisch gesehen sind wir Meer;
ontisch Schaumreiten
die endlose Morgendämmerung, endlose Morgendämmerung, langsam
blutender Ort der Sorgen und des Windes.
Der ballastfreie Horizont ist unser Altar,
wo wir ungeschickterweise Transhumar verwenden
unsere feuchten Träume, unsere Hundert
und so viele weiche Muskeln. Absicht
unheilbar? Unablässige Vorliebe?
Ewige Aufgabe, Mist und Rose,
Leidenschaft und Lumpen? Oder sind wir nur
der Durst nach anderen Meeren, nach Extremem
Tiefe? Lass den Himmel zu uns herabsteigen,
und es wäre nicht umsonst für uns, Atheisten zu sein.
4.
Angst, Freund, ist ein Freund des Wahnsinns.
Die Hand des Henkers zu fürchten bedeutet, sie bereits zu spüren
komm näher, lustvoll und ruhig,
in den ruhigsten und sichersten Zeiten;
den Tod und seinen dunklen Weg vorhersagen,
es stirbt bereits ohne Tod, es bringt ihn hervor
in den unhörbaren Stimmen der Sibyllen.
Angst, Freund, ist der Feind der Sanftmut.
Lasst uns Angst haben, aber lasst uns die Angst fürchten:
sicherlich die rote Rose, jetzt frisch,
Eines Tages wird es verdorren, es wird zerfallen
wird zu Düngerfutter.
Aber das Lob gebührt den Rosen,
und auf den Weiden ist nur das Heulen der Esel zu hören.
5.
"Arkanes ist alles, was unsere Täuschung ist ” (Leopardi)
Wir werden sterben. Und das Fleisch und die Blume und der Eifer,
Sprossen grausamer Hoffnungslosigkeit,
Wiegen Sie uns im Schatten. Ruhe dich nicht aus,
Oh Chimäre? Schläfst du nicht, oh Geißel?
Unendlichkeit, dazu bestimmt, es zu wollen
Sollen wir lügen? Und die Nägel und die Kraft
Sie schicken uns nur hungrig und leise
Dunkelheit? Unser Appell ist vergebens,
Unsere Hölle ist eitel. Geh, nackt,
Öffnen der Knöpfe des Ultimativen
Reise. Wir segeln mit den Rudern
von Fata Morgana in der Nacht. Arkan ist alles,
außer unserem Schmerz. An dieser Grenze
Aus dem Sand hallt ein Schrei: Wir werden sterben.
6.
Wie oft hat mir die Liebe gesagt: Schreibe,
Machen Sie geschnitzte Reime aus Tränen,
Dass wir unserem Leben Leben geben müssen;
Das Leben ist eine trockene, brutale und kurze Brise.
Es ist kurz und trocken und grob und sollte es nicht sein
Klage: der korrodierten Ruhe,
Von vergeblichen und unvermeidlichen Abschieden
Es ist möglich, einen leichten Rahmen zu schnitzen.
Aber er warnte mich, als er mich in Eile sah
Zum Handeln: Beeilen Sie sich nicht, ich peitsche Sie aus
Und peitsche und peitsche beide langsam
Was die Geschwindigkeit betrifft. Erleide die Narben
Bis Schmerz und Schmerz nicht mehr harmonieren:
Vor der Kunst steht immer Leid.
*Pedro de Suza ist Schriftsteller.
