von FLÁVIO R. KOTHE*

Ich liege zu Füßen meines Besitzers, eines alten Wanderers, der des Gehens müde ist. Es blieb dort stehen, wo es nicht hätte stehen sollen. Hatte hier Wurzeln, Familienländer wurden von Israeliten genommen

Feindliche Panzer durchstreiften und durchstreiften unsere Felder und Straßen, bombardierten und bombardierten Gebäude, Schulen, Krankenhäuser und dürsteten nach dem Blut von Kindern und Frauen. Sie wollten und wollen unser Volk vernichten. Ich bin nur ein armer Hund, ich habe überlebt, einfach nur überlebt.

Wir hatten keine Waffen, um diesen Monstern aus Eisen und Stahl die Stirn zu bieten, und wir hatten keine Flugzeuge, die denen Paroli bieten konnten, die unseren Himmel durchqueren. Sie sind ein Kreuzzug der Zerstörung und des Todes, genau wie die christlichen Kreuzzüge. Am Morgen herrschte eine Stille, die nicht unschuldig war. Es kündigte den Sturm an. Wir haben Angst, überhaupt zu atmen.

Ich liege zu Füßen meines Besitzers, eines alten Wanderers, der des Gehens müde ist. Es blieb dort stehen, wo es nicht hätte stehen sollen. Er hatte hier Wurzeln, die Ländereien der Familie wurden ihm von den Israeliten weggenommen. Er ist weit, weit weg aufgewachsen. Er wurde ein guter Mathematiker, gab aber alles auf, als er sah, dass er nicht einmal berechnen konnte, was für ihn das Beste wäre. Wenn alles gegen uns ist, können wir nicht richtig rechnen.

Ich glaube, mein Besitzer war bei meiner Adoption davon ausgegangen, dass wir noch gleich viele Jahre zu leben hätten. Hunde leben kürzer als Menschen. Er hat mich von der Straße aufgelesen, mir zu essen und zu trinken gegeben: Er hat mich gerettet, ohne dass es nötig gewesen wäre. Aus Dankbarkeit habe ich beschlossen, mein Leben Ihrer Gesellschaft zu widmen. Wir haben uns gegenseitig adoptiert.

Wir hatten ein Zimmer zur Miete in einem palästinensischen Haus. Die Kinder haben mit mir gespielt. Als mein Besitzer morgens aufbrach, um auf einem offenen Feld außerhalb der Stadt Gemüse anzubauen, begleitete ich ihn. Es war ein schöner Spaziergang. Während er Unkraut jätete und die Erde umgrub, erzählte er, wie er sich dazu entschlossen hatte, die Welt zu sehen, nachdem er gezwungen war, das Land zu verlassen, das 700 Jahre lang seiner Familie gehört hatte. Es wurde ein Homo-Reisender, um hinzuzufügen: „Als ob es für den Menschen nicht die Berufung wäre, ein Zuhause zu haben, einen Ort, an dem er sein Leben aufbauen kann. Das Haus wird letztlich unser Anbau.“

Ich war für ihn die einzige Familie, die er hatte. Wir waren uns selbst genug. Er wollte herausfinden, was ihn zu diesem Ort so hingezogen fühlte. Als ich ankam, überkam mich das Gefühl: „Das ist mein Platz.“ Es würde viele Jahre dauern, bis ich verstand, was er zuerst gefühlt hatte, als wäre es eine Erleuchtung gewesen.

Gestern erhielten wir von israelischen Soldaten den Befehl, das Haus zu verlassen. Wir kamen zu dem Land, das er bewirtschaftet. Die Nacht verbrachten wir in einem kleinen Zelt. Vor kurzem legte mein Besitzer seine Hacke nieder, setzte sich auf einen Felsen, hob mich hoch und sah mir in die Augen: „Ich mag es nicht, wenn sie mich von meinem Platz wegschicken. Er gehört mir, und ich gehöre ihm. Wenn ich gehen muss, überlasse ich dich der Familie, der das Haus gehört. Die Kinder werden auf Sie aufpassen. Nicht jeder Mensch wird zum Haustier.“

Wir waren außerhalb der Stadt, auf dem Land, das unser Gemüsegarten war. In der Ferne hörten wir Kanonenfeuer, das Knallen von Maschinengewehren und das Summen von Flugzeugen. Sie kamen aus der Richtung, wo unser Haus war. Ich bemerkte die Traurigkeit im Blick meines Beschützers. Er war mein Freund, und Freunde haben keine Fehler. Ich leckte seine Hände, damit er wusste, dass er sich auf mich verlassen konnte, egal was passierte.

Ich war kein guter Jäger. Er hat selten eine Maus gefangen. Sie gingen zur Neige, es gab für niemanden mehr etwas zu essen. Wenn mein Herrchen einen Teller mit Essen brachte, setzte ich mich neben ihn und wartete darauf, dass er mir einen Bissen gab. Er war großzügig. Er hat mich über alles auf dem Laufenden gehalten. Wenn wir Hunger hatten, waren wir zusammen. Es gab keine Einsamkeit.

Als das Geräusch von Schüssen und Bomben aufhörte, wurde es bereits dunkel. Wir kehrten langsam nach Hause zurück. Auf den Straßen lagen verletzte und verängstigte Menschen. Als wir näher kamen, erkannten wir, dass es kein Haus mehr gab, zu dem wir zurückkehren konnten. In Schutt und Asche gelegt. Einige Nachbarn gingen zwischen ihnen umher und suchten nach den Bewohnern. Sie waren froh, uns lebend zu sehen.

Vater und Mutter waren gestorben. Zwei verletzte Kinder wurden mit einem Krankenwagen abtransportiert. Zwei weitere waren tot. Mein Meister sagte langsam zu mir: „Oft können wir uns nicht entscheiden. Das Leben entscheidet für uns. Ich werde bleiben müssen, um auf die Kinder aufzupassen, bis wir an der Reihe sind.“

Ich spürte tiefe Traurigkeit in seiner Stimme. Es gab nicht viel zu sagen. Ich bellte nur kurz zurück, wie jemand, der es verstanden hat, aber nichts tun kann.

* Flavio R. Kothe ist pensionierter ordentlicher Professor für Ästhetik an der Universität Brasília (UnB). Autor, unter anderem von Allegorie, Aura und Fetisch (Cajuína-Verlag). [https://amzn.to/4bw2sGc]

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