von CONRADO RAMOS*
Kommentar zum Buch von Cora Coralina
Em Von Beco da Vila Rica – erschienen 1965 –, von Aninha ugly da Ponte da Lapa über Anna Lins dos Guimarães Peixoto Bretas bis hin zu unserer Cora Coralina – einem Namen voller Poesie – findet die Geschichte der Besiegten ihren Platz: „Die Geschichte von Vila Rica / ist das der schlecht erzählten Stadt / in schlecht nachgezeichneten Regeln. / Es stammt aus dem achtzehnten Jahrhundert, / es reicht bis zum Jahr zweitausend.“
„Vila Rica ist kein Traum, keine Erfindung, / imaginär, rhetorisch, abstrakt, konventionell.“ Aber es hat seinen allegorischen Materialismus. „Es ist real, positiv, konkret und symbolisch. / Eingerollt, statisch. / Konserviert, konservativ. / Und stinkend.“ (CORALINA, C. Gedichte aus den Gassen von Goiás und weitere Geschichten. São Paulo: Círculo do Livro, 1990, S. 66).
An diesem Ort ist die unbändige Präsenz des Todes täglich und gleichgültig und mit ihr betreten wir den Beco, bereits in den ersten Zeilen des Gedichts, wie jemand, der die staatlichen Schutzzonen verlässt: „Im Beco da Vila Rica / dort ist immer ein totes Huhn. / Schwarz, gelb, lackiert oder Carijó. / Was macht es aus? / Eigentlich gibt es immer ein totes Huhn. / Spektakulär, stinkend. / Verrottet bis zur Hölle.“ In Beco da Vila Rica hat die Geschichte des Verlassenwerdens eine lange Dauer und keine Hoffnung. Darin tarnt sich die Nekropolitik als zweite Natur, wie eine tägliche Gewohnheit, dass der Tod sterben muss; Tod, den Beco als Tradition, als Denkmal geerbt hat, ohne dass irgendjemand sonst an den Beco ohne sie gedacht hätte: „In Beco da Vila Rica, / gestern, heute, morgen, / im nächsten Jahrhundert, / im kommenden Jahrtausend, / Es wird wirklich immer ein totes Huhn geben. / Skandalös, stinkend. / Manchmal gibt es alternativ auch / – eine tote Katze.“ (S. 65). In den Gassen der Welt prägt der Tod die alltägliche Landschaft. Nebenlandschaft des Fortschritts und der Ordnung dieser Welt.
Die Kette von Ereignissen, die die Angelus Novus sieht, wie eine Katastrophe, die verstreute Ruinen zu unseren Füßen ansammelt, wie Coralina in der Art und Weise erscheint, wie die angehäuften Trümmer die Gassen wie Misthaufen annehmen: „In Beco da Vila Rica gibt es / alte Misthaufen, / kollektiv, konsolidiert, / wo Sie züchten duftende Boninas.“ (S. 65). Aber lassen wir uns nicht von der Poesie der Boninas täuschen, denn dort sind sie nicht wie die Blume von Drummond, die auf der Straße geboren wurde und den Asphalt, Langeweile, Ekel und Hass durchdringt. Das Boninas der Misthaufen unserer Gasse ist die grobe Sturheit des klumpigen Elends; das Leben, das auf seiner wilden und unkultivierten Kargheit beharrt, sich ausbreitend, immer emigriert, zwischen Langeweile, Ekel und Hass; die Flüchtlingsüberbleibsel verschiedener Farben, die an den Ecken und Gassen der Welt hängen (wie viele Gassen in Salgados Linsenexodus!…): „Und das anonyme Unkraut, / immer das Gleiche, / breitet seinen Teppich / in ganz Vila Rica aus. / Kleines krabbelndes Ding, wertlos. / Mit Füßen getreten, gefangen, misshandelt. / Kräftig. / Brennholz Eselshuf. / Spuren derer, die auf und ab gehen. / Unhöflichkeit eines vagabundierenden Jungen / Sie verzögern niemals einen Fedegoso, / Föderation, Manjiroba, Caruru-de-Espinho, / Guanxuma, São-Caetano. / Pflanzenresistenz… Woher kommen Pflanzen? / Vom Anfang aller Anfänge. / Sie werden für nichts geboren. Koexistiert Rache. / Sie blühen, ohne die Unterstützung oder Reparatur von irgendjemandem. / Und sie sterben erst, nachdem sie ihrer Verpflichtung nachgekommen sind: / zu reifen … zu säen, / das Überleben zu garantieren. / Und Blumen... Krümel von Blütenblättern, von Farben. / Gelb, Weiß, Lila, Solferine. / Etwas Andaca... Boninas... / Die Spielzeugblume eines alten Mädchens. / Allee-Blume, Kleinkasten-Blume. / Landstreicher, verachtet.“ (S. 68-9). Blumen ohne Grenzen und Ziele, zu Tausenden, verstreut und wiederbelebt.
Die nachhaltigsten Hinterlassenschaften der herrschenden Klassen verschwinden aus den bürgerlichen Landschaften und werden in den Durchgängen zu den Türen und Hintertoren des Kapitalismus versteckt: „Monturo: / Spoilers of the City’s Economy. / Schmuckstücke: / Alte Schuhe. Alte Becken. / Alte Töpfe, Pfannen, Körbe, Tröge / und andere stickige Gebrauchsgegenstände / landen dort.“ (S. 66). Alle möglichen nutzlosen Dinge – nicht die von Manoel de Barros, die poetische Qualitäten annehmen – lebendig oder nicht, zufällig oder aufgezwungen, landen in den Gassen.
Auch im Müll unseres Beco, der dauerhaften Verbindung zwischen dem Erbe des Konsumismus und der Umweltgewalt: „Es gibt nichts, das länger hält als ein alter/weggeworfener Schuh.“ / Es ist immer wurmstichig, / ausgedörrt, ausgehöhlt, / ragt über die Haufen hinaus. / Wie viel Zeit! / Welcher Regen, welche Sonne, / welche Anstrengung, konstant, unsichtbar, / materiell, aktiv, / still, Tag und Nacht, / du wirst Schuhe brauchen, im Müll, / um sich völlig zu zersetzen, / um chemisch zu zerfallen / in Transformationen von ein Schöpferhumus?…“ (S. 67). Die Verwendung übermäßiger Kommas, um das Atmen der langsamen Zeitlichkeit zu beschleunigen, ist genial. In den Hinterhöfen der Welt erstarrt ein Magma aus Kommas und Zurückhaltung über historischen Möglichkeiten (Verwandlungen des Schöpferhumus).
„Manchmal setzt ein Faulpelz, / böse oder barmherzig, / den Misthaufen in Brand. / Langsames, schleichendes Feuer. / Gekennzeichnet durch den bekannten Rauch. / Dungeon Smoke: / Aggressiv. Verbrennung. / Geruch nach Allergie. / Nervosität, Kopfschmerzen. / Magenkrankheit. / Monturo: / da ist etwas, das man nicht verbrennen kann, / es brennt langsam, / im Rest der Asche, im Schleier aus Rauch.“ (S. 67). Beco da Vila Rica hat auch seine Holocausts: Stinkend, stinkend, stinkend – auch wenn dort parfümierte Boninas vorherrschen –, der Rauch aus den Misthaufen ist ein bekannter Rauch. Die Peripherie des Kapitalismus riecht nach Rauch: Müllrauch, Fabrikrauch, Waldrauch, brennender Rauch, Feuerrauch, Kriegsrauch, Todesrauch, Rauch. Aus den Wolken des Armutsgases entsteht das Angelus Novus versucht die Toten zu wecken und die Fragmente zusammenzusetzen. Das rauchige Leben in den Hinterhöfen erfasst den Körper mit Unbehagen: Was das System auf Ablehnung stößt, erzeugt widerliche Dämpfe. Durch den Rauch dringen die Gassen in die Leichen ein.
Die bankrotten Patriarchen, die dem System nicht mehr dienen, gehen zu den Misthaufen von Beco da Vila Rica: „Der Misthaufen… / Erinnert mich an die Bibel: / Hiob, der sich die Geschwüre kratzt.“ / Hiob, der der Ermahnung seiner Freunde zuhört. / Hiob weinte und beklagte sich bei seinem Gott. / Die Frauen Hiobs, / Die Töchter Hiobs, / Sie verwalten Kleinigkeiten, Armut, / auf den Misthaufen in der Gasse von Vila Rica.“ (S. 67). (Möge der Name des Vaters im Kapitalismus als Religion weiterhin gepriesen werden.) Die Haufen in den Hintergassen der Innenstädte sind gleichbedeutend mit denen unter den Brücken der großen Hauptstädte: loci vom maximalen Ausschluss aus der sozialen Bindung, die unsere bürgerlichen Geister beschäftigt und die auch die traditionelle Familie der Dichterin heimgesucht hat: „Ich war ein armes Mädchen, / wie so viele meiner Zeit. / Ich schmückte mich mit Halsketten, / mit Kränzen, / mit Armbändern, / mit Hauben aus den Misthaufen.“ (S. 67-8).
Mit dem Rücken zu Beco imitieren die Mauern und Tore die Aristokratie, die politische Fragilität ihrer überholten Existenz und ihre historisch immobilisierten institutionellen Schutzmaßnahmen: „Alte verschlossene Tore. / Wände ohne Regeln, ohne Lot oder Lot. / (Es tritt wieder ein, spannt sich, fällt, fällt nicht, / beugt sich, richtet sich auf, / bringt es in Verlegenheit, hüpft, ruckelt ... / Fällt nicht. / Es hat Steinschuhe, die das garantieren.)“ (S. 66).
Mauern und Tore bilden die strenge und geizige Grenze zwischen der Verlassenheit von Beco und dem ewigen Privateigentum: „Sie leben perrengando / aus alten, chronischen Altern. / Sie gehören alten Besitzern / die nicht vergessen, sie von Zeit zu Zeit zu zerschneiden. / Und sie verstecken sich, wenn sie darüber reden, / über den Verkauf des Hinterhofs, / den Bau eines neuen Hauses und Verbesserungen. / Und wenn die alten Besitzer hundert Jahre alt sterben / sind auch die Nachkommen alt. / Erben der Tradition / – zerfetzte Mauern. Geschlossene Tore.“ (S. 66).
Wie bei den Misthaufen schmückt Verachtung die Wände: „Im Alter der Mauern von Goiás / Zeit pflanzt Jungfernhaar.“ (S. 66).
Doch der aufmerksame Blick der Dichterin verrät, dass die Eliten Angst vor den Gassen haben: „Vila Rica aus meiner Kindheit, / aus den Hinterhöfen… / Unveränderliche Wächter der Gassen, der Tore. / Starr. Sehr alt. Holzwürmer. / Mit Schlüssel verschlossen. / Drinnen aufgestützt. / Riesige Schlagworte (Touristen sterben für sie). / Bohrschlösser, schwer, quadratisch. / Ungewöhnliche Zunge. / Tore, die geöffnet wurden, / früher, / an freien Nachmittagen, / mit Erlaubnis der Ältesten.“ (S. 68).
Aber unser Beco hatte bereits seinen romantischen Moment für berühmte Familien, bevor sich die Tore schlossen: „Wohin wir gingen – zusammen mit dem Nachbarn, / reden, entspannen … den Nachmittag verbringen … / Lustiger Nachmittag, zum ersten Mal, in Goiás, / vorbeigekommen.“ der Beco da Vila Rica, / – der der biblischen Misthaufen. / Aus den verschlossenen Toren. / Von Mücken tausend. Muriçocas. Gummiartig. / Und der arme Müll der Stadt, / der aus den Hinterhöfen strömt. / Und dieser brennende Geruch.“ (S. 68). Und Dinge verschiedener Art wurden bereits versteckt, wie zum Beispiel „Von Sklaven in Webkoffern, Baeta-Hemden, / dem Springen über die Hinterhofmauer, / dem Laufen zum Jeguedê und dem Trommeln.“ (S. 65); wie die Besuche kleiner Fräuleins: „Diese und andere Besuche wurden gemacht / durch das Tor gegangen. / Auf den Straßen laufen. Beim Überqueren von Brücken und Plätzen waren die Mädchen von damals schüchtern. / Sie schämten sich, von „der ganzen Welt“ gesehen zu werden…“ (S. 71). Plätze, Plätze, Jahrmärkte und Alleen, Plätze für Bühnen, Plattformen, Kanzeln, Tribünen, Altäre und Reklamen wissen kaum, dass die Wahrheiten der Stadt durch die Gassen zirkulieren: „Gassen meines Landes… / Herzklappen meiner alten Stadt.“ .“ (S. 69). Die Geographie der Absprachen, List und Verschwörungen, die Karte der Vertraulichkeiten, Fallen und des Verrats, das Labyrinth der Intimitäten, Diskretionen und Hinterhalte, alles, was die Geschichte der Sieger verbirgt, leugnet, zum Schweigen bringt, umfasst das Mosaik der Gassen: „Erinnerung schenken, Nachricht geben. / Besichtigungen nach vorheriger Ankündigung. / Frauen betreten das Tor. / Gehe durch das Tor. / Geh umher, geh hinterher. / Um die Straßen des Zentrums zu meiden, / um von der ganzen Welt gesehen zu werden.“ (S. 72).
Das Wichtigste ist jedoch zu erkennen, dass, während der öffentliche Platz den Siegerzug begrüßt, die Schrecken, die Generationen von Verlierern auferlegt wurden, durch die Gassen strömen: „Außerdem hat Vila Rica eine schreckliche Pfeife. / Beginnen Sie am Anfang. / Es öffnet sein Wolfsmaul / und geht zum Roten Fluss. / Armer Rio Vermelho!… / Die Pfeife ist ein Wunderwerk der Weisheit, / der Ingenieurskunst, des kolonialen Städtebaus, / aus dem goldenen Zeitalter. / Gespeichert und bestätigt. / Auch heute noch sehr nützlich. / Empfängt und überträgt. / Manchmal fallen Platten vom Deck. / Wir rennen ungewollt mit den Augen. / Jungs beugen sich vor, um besser zu sehen / was drin ist. / Der Lauf seines falschen Widerstands ist schrecklich, / langsam.“ (S. 69). Das Erbe des Kolonialismus, bewahrt und bestätigt, auch heute noch sehr nützlich, durch die Rohre, die Lateinamerika durchqueren, wie Galeanos offene Adern, sind noch immer völkermörderische, rassistische, sexistische und LGBTphobe Schrecken im Gange. Der Sporn der Zivilisation besteht darauf, den ideologischen Abwasserkanal zu durchbrechen, der geschaffen wurde, um ihn zu vertuschen – das Rohr ist ein Wunder der Weisheit. Und manchmal überwindet es Felsplatten, bricht in der Blüte des Tages Vulkan aus.
Aber siehe da, die zensierenden Ströme donnern vom Himmel, die Flut der desinfizierenden Biokräfte und die eugenischen Überschwemmungen kommen schnell, um sicherzustellen, dass das Proletariat weiterhin frei wie die Vögel existiert: „Gott liebt endlich Vila Rica / und eines Tages schickt er Regen.“ / Starker, dicker, kräftiger Regen. / Eine Flut von ihnen. Goianischer Regen. // Der Abfluss der Rua da Abadia wäscht das Rohr. / Der Inspektor ordnet den Austausch der Platten an. / Und das Stadtleben geht weiter, / so friedlich, ohne Störung.“
Benjamin sagt in der zweiten These zum Geschichtsbegriff, dass die Vergangenheit einen geheimnisvollen Index in sich trägt, der sie zur Erlösung drängt. Und er sagt auch, dass uns eine zerbrechliche messianische Kraft geschenkt wurde, an die die Vergangenheit appelliert. Und in These vier sagt er auch, dass die Vergangenheit dank eines mysteriösen Heliotropismus versucht, sich auf die Sonne auszurichten, die am Himmel der Geschichte aufgeht. In unserer Gasse verwandelt sich die Geschichte durch alchemistische Geheimnisse in Gold. Und es gibt nur wenige, die aus der poetischen Anziehungskraft der Hintergassen der Welt heraus das Funkeln zu hören wissen: „Die lebende Chronik von Vila Boa sagt, dass unter der Pfeife von Vila Rica eine Goldader fließt. / Es kommt von der Rua Monsenhor Azevedo. / Reiche Ader. Große Ader. / Reine Ader, bestätigt. / Überqueren Sie die Gasse – daher der Name Vila Rica. / Und es wird vom Roten Fluss verschluckt.“ (S. 69-70).
Aus den Kellern der Gassen der Welt, aus den Böden, die die Besiegten tragen, willkommen heißen und verschlingen, aus dem, was sich in ihnen sammelt und verdichtet, können wir das kostbare Metall gewinnen, aus dem wir die Werkzeuge der Transformation herstellen werden.
Durch die Gassen von Cora Coralina, durch die Gassen von Goiás, „Cisco Alley. / Ellbogengasse. / Antônio-Gomes-Gasse. / Beco das Taquaras. / Beco do Seminario. / Schulgasse. / Ouro-Fino-Gasse. / Gasse von Cacheira Grande. / Gasse von Calabrote. / Beco do Mingu. / Alley of Vila Rica…“ (S. 62) würde Walter Benjamin mit seinem Blick zur Schau stellen, der die Geschichte konstelliert und die Totalität im Einzelnen sucht. Aber es war das hässliche Mädchen auf der Lapa-Brücke, das es getan hat.
*Conrado Ramos ist Psychoanalytikerin und Dichterin und Postdoktorandin des Postgraduiertenstudienprogramms für Sozialpsychologie an der PUC-SP.
