von JOSÉ GERALDO COUTO*
Kommentar zum Film von Ryûsuke Hamaguchi
Es läuft jetzt im Kino (und in zwei Wochen im Kino). Streaming Mubi) einer der großartigsten Filme des Jahres, der Japaner Fahr mein Auto, von Ryûsuke Hamaguchi, ausgezeichnet in Cannes und Bafta und für einen Oscar in vier Kategorien nominiert: bester Film, beste Regie, adaptiertes Drehbuch und ausländische Produktion.
Obwohl der Abspann selbst darauf hinweist, dass es sich um eine Adaption der gleichnamigen Geschichte von Haruki Murakami handelt, vermischt das Drehbuch Elemente aus drei Erzählungen aus dem Buch. Männer ohne Frauen, vom japanischen Schriftsteller: „Drive my car“, „Scheherazade“ und „Kino“. Die Leistung von Hamaguchi und seinem Co-Autor Takamasa Oe bestand darin, diese Geschichten zu einem zusammenhängenden Ganzen zusammenzufügen und so die dramatische Reichweite jeder einzelnen von ihnen zu verstärken. Als wären Murakamis Geschichten Skizzen, Diagramme für die Fantasie des Regisseurs.
Eine kurze Zusammenfassung, mit einigen unvermeidlichen Spoilern, bevor wir fortfahren. Der Schauspieler und Theaterregisseur Yûsuke Kafuku (Hidetoshi Nishijima) lebt mit seiner Frau Oto (Reika Kirishima), einer Drehbuchautorin für Fernsehserien, in Tokio. Durch Zufall erfährt er, dass sie eine Affäre mit dem jungen Schauspieler Kôshi Takatsuki (Masaki Okada) hat. Otos plötzlicher Tod beendet den langen Prolog, 40 Minuten nach Beginn des Films. Erst dann kommen die Credits rein.
Die Erzählung beginnt zwei Jahre später, als Kafuku nach Hiroshima reist, um eine „mehrsprachige“ Inszenierung vorzubereiten und Regie zu führen Tio Vania, von Tschechow, in dem jeder Schauspieler seine Zeilen in seiner Muttersprache ausspricht: Japanisch, Mandarin, Koreanisch, Waage. Einer der Schauspieler in der Besetzung ist Takatsuki, der Liebhaber der Frau des Regisseurs, der ihn trotzdem (oder gerade aus diesem Grund) für die Hauptrolle auswählt.
Tschechows Stück fungiert übrigens als der rote Faden, der die verschiedenen Geschichten und die verschiedenen Ebenen der Erzählung zusammenhält. In der Kurzgeschichte wird sie nur erwähnt. Es könnte ein weiterer klassischer Text sein. Im Film durchdringt sie die gesamte Erzählung, nicht nur durch die wiederholten Zeilen bei den Proben, in den Lesungen der Schauspieler und auf Kafukus Kassette (mit der Stimme seiner Frau), sondern vor allem durch die Komposition der emotionalen Atmosphäre und, sagen wir, der existenzieller Ansatz.
Wie Tschechows Theater scheint Hamaguchis Kino das unbeschreibliche Gefühl der vergehenden Zeit zu suchen, des „Lebens, das hätte sein können und das nicht war“, mit seinen Frustrationen, seinem Bedauern, aber auch mit seinen flüchtigen Momenten der Erleuchtung, des möglichen Glücks .
Die anfänglich kalte und professionelle Beziehung zwischen Kafuku und Misaki (Tôko Miura), dem jungen Fahrer, der angeheuert wurde, um ihn durch Hiroshima zu fahren, erweist sich als fruchtbarer Boden für die Entwicklung dieser tschechowschen Poetik. Nach und nach offenbaren sie sich einander – und sich selbst. Wie es in Hamaguchis Filmen üblich ist, entdeckt der Zuschauer auch nach und nach unerwartete Facetten jeder Figur, nicht nur der Hauptcharaktere.
Takatsuki zum Beispiel, der zunächst nur wie ein Fernsehstar wirkt, oberflächlich und eitel, gewinnt mit jeder Szene an Dichte, bis er sich als im Grunde tragische Figur zu erkennen gibt. In einem entscheidenden Dialog mit Kafuku sagt er: „Was mich an seiner Theaterarbeit reizte, war dasselbe, was mich an Otos Drehbüchern reizte: die Liebe zum Detail, die fast niemandem auffällt.“ Die Bemerkung gilt für das Kino von Hamaguchi.
Ein Beispiel, vielleicht nicht das beste: Beim Abendessen im Haus seines koreanischen Assistenten (Jin Dae-yeon) und seiner stummen Frau (Lee Yoon-a) gönnt sich Kafuku einen kurzen Moment der Entspannung, während er sich vielleicht angeregt mit dem Paar unterhält die freundlichsten Charaktere des gesamten Films. Die ebenfalls anwesende Fahrerin Misaki isst, ohne etwas zu sagen, und trainiert dabei ihre Fähigkeit, nahezu unsichtbar zu werden. Am Ende der Szene ändert die Kamera, die das Gespräch am Tisch zeigte, leicht das Bild und wir sehen, wie Misaki auf dem Boden kauert und den Hund der Gastgeber streichelt. Es ist ein sehr kurzes Bild, aber im rätselhaften Epilog in Korea wird es an Bedeutung gewinnen.
In einer anderen Passage, als Kafuku auf dem Rücksitz des Autos mit Takatsuki spricht, spricht er über seine kleine Tochter, die im Alter von 4 Jahren starb und jetzt 23 Jahre alt wäre. Als der Fahrer Misaki das hörte, schaute er schnell durch den Rückspiegel: wie in einem subtilen Nervenkitzel. Das ist genau dein Alter.
Diese winzigen Details, ob bemerkt oder nicht, bilden Hamaguchis dramatisches Geflecht, verwoben mit dem eleganten und einnehmenden visuellen Stil einer bestimmten japanischen Tradition, bei der die Kamera immer an der einzig möglichen Stelle zu sein scheint und die Aufnahmen genau so lange dauern wie sie sollte. . Eine plastische Präzision, die ihre sorgfältige Konstruktion verbirgt. Es erweckt den Eindruck von Intuition oder Zufall, ist aber das Ergebnis jahrhundertelanger Augenschulung.
Eine Straße, ein Tunnel, eine Fähre, ein Supermarkt, die Trümmer eines Hauses, der Halbschatten einer Wohnung, alles nimmt eine eigene Schönheit an, die melancholische Schönheit der Materie, die von Zeit und Wetter (Regen, Schnee, Wind) bearbeitet wird ). Hamaguchis Blick ist realistisch, aber vor allem poetisch. Oder vielmehr: Sie sucht das Poetische in der prosaischsten Wirklichkeit.
Die Verbindungen zwischen japanischem Kino und russischer Literatur sind merkwürdig. Wenn Kurosawa eine Affinität zu Dostojewski fand (Der Idiot) und Gorki (Abschaum) hat Hamaguchis Kino alles mit Tschechows melancholischer Lyrik zu tun. Fahr mein Auto es machte diese Nähe nur noch deutlicher.
Um die Universalität und Relevanz des großen russischen Autors zu überprüfen, könnte ein Vergleich interessant sein Fahr mein Auto mit zwei weiteren schönen Filmen, die sich um Montagen seiner Stücke drehen: The North American Onkel Wanja in New York (1994) von Louis Malle und dem Brasilianer Moskau (2009), von Eduardo Coutinho. Jenseits der mit Fahnen versehenen Zäune, die Hinterhöfe trennen, verbindet Tschechows tiefe Menschlichkeit Kreaturen aus den russischen Steppen mit den Alleen von New York, den Bergen von Minas und den Straßen von Hiroshima.
*Jose Geraldo Couto ist Filmkritiker. Autor, unter anderem von André Breton (Brasiliense).
Ursprünglich veröffentlicht am KINO-BLOG
Referenz
Fahr mein Auto (Doraibu mai ka)
Japan, 2021, 177 Minuten
Regie: Ryusuke Hamaguchi
Drehbuch: Ryusuke Hamaguchi und Takamasa Oe.
Darsteller: Hidetoshi Nishijima, Reika Kirishima, Masaki Okada, Tôko Miura, Jin Dae-yeon, Lee Yoon-a.
