von PRISCILA FIGUEIREDO*

Fünf Gedichte.

Für Adriana Braga
(„‚Rafael [Braga] wird morgen, Freitag, freigelassen‘“, sagte ich. Sie antwortete resigniert:
…………………………………………………………………………………………………………………….„Sie erzählen mir nie etwas.“^[1]).

Rafael wird morgen freigelassen
warnte den Journalisten bei einem Besuch,
und die Mutter, die ihren Stolz kaum verbirgt
bereits durch Wissen aus zweiter Hand verletzt,
weiß, fremd und dünn,
die Neuigkeiten, auf die ich so lange gewartet habe,
so verärgert
statt zurückzutreten:
„Sie erzählen mir nie etwas…“

Sie sagen dir nie etwas!
es ist immer nie
es ist immer nichts
es sind immer sie

Ihre Nieren schmerzten immer noch,
als würde man den Gürtel enger schnallen
Erinnerung und Erwartung.
Es gab viele Neuigkeiten, auf die Sie gewartet haben,
es gab viele Anrufe
Warum bist du früher aufgewacht?
und, abweichend von seiner Route,
nie angekommen.

Viele waren diejenigen, die verdampften
im Morgengrauen und sein Gerücht
Sie schwor, sie hätte es gehört
aus Träumen
oder in der Luft paddeln.

es ist immer nie
es ist immer nichts

Viel Husten,
Der Junge näherte sich dem Haus,
schwach, vom Krieg verstümmelt,
ein Umschlag mit Medikamenten zwischen den Fingern –
muss die Mutter nicht sagen gehört haben:
"Komm jetzt
Ich wollte gerade meinen Kaffee trinken!“

Es war fast nicht fair, selbst wenn es geöffnet wurde
Hand Kaffee und seine dürftigen Minuten,
Ich nehme es schon seit einiger Zeit alleine.
Was im Gegensatz dazu entstand
mit dem ganzen Jahr
seit der Sohn im Gefängnis war?
Wie oft, wie oft
Vergeblich vorbereitet,
durchgehalten, ging, ging
so beständig wie das Licht
war das Gerichtsverfahren?

Auf dem Tisch,
unerwartet,
wie alle Reporter,
Die Geranien hörten immer noch zu
„Sie erzählen mir nie etwas…“
in Luft auflösen.

so großartig Ficus
es liegt schon lange im Streit mit der Straße…
Es reichte nicht aus, ein Titan zu sein, um durchzukommen
eine nach der anderen die konkreten Bindungen, die einschränken
die Vorfahren, breite Bewegungen.
Wenn wir einen Schritt zurücktreten, können wir deutlich das Bild eines sehen
beeindruckendes Segelboot, das auf dem Bürgersteig vertäut ist.

Er, von dem sie auf Freude, großen Schatten und Schönheit hofften,
er, der nie gefragt wurde, was er wollte
noch was ich brauchte,
Mehr als einmal muss er in seinem Exil gesagt haben:
„Es gibt so viele wie ich,
wir sind stark – wir werden unsere Reihen schließen;
unsere Liane
wird diese ganze Stadt umgarnen und erwürgen!“

Deformiert, mit dicken Krampfadern bedeckt,
der Schmerz und der Hass, die das einst Friedliche zerreißen
Holzherz,
will uns nun, nicht ohne Bedauern, zeigen,
der Stolz eines Riesen, der die Betondecke zum Platzen bringt,
bis ganz oben,
im Gewirr von Drähten, elektrisch und hässlich,
Schlag deinen Kopf,
die gefangenen Arme verdrehen.

In ein Biest verwandelt, dem sie einen Maulkorb zu legen versuchen,
er wird getötet, aber er wird stolz sterben.

Ich war nie ein Fan von Gedichten, die von Poesie sprachen –
der genaue Grund dafür? Ich weiß nicht
aber es schadet nicht, es herauszufinden:
es muss daran liegen, dass der Dichter an diesem Tag
ihm fällt nichts ein, gar nichts –
Kein Grollen, ein Rhythmus,
kein bestimmtes Wort inspiriert ihn,
klingelt in deinem Geist,
irgendjemand, den er konnte
durch reinen Zufall eine Welt ableiten,
oder eine untergehende Welt, vielleicht deine eigene,
und das alles passiert ohne ihn
gar nichts vorhersagen.

(Da Saul nicht vorausgesehen hatte, dass sie ihn begrüßen würden
als König, als er nur ausgegangen war, um zu holen
Die verlorenen Ärsche seines Vaters.
Nachdem ein Zauberer Ihnen von seinem erzählt hat
hohes Schicksal, doch Saul
wollte das Schicksal der Esel wissen:
„Beschäftige dein Herz nicht mit ihnen
da bereits haben sich gefunden.“)

Es kann auch sein,
im Fall derjenigen, die im Traum schwanger werden,
dass Ihr Werk streikt,
kein weiterer Versknopf mehr
in der wechselnden und unbewussten Nacht.
Dieser Typ trauert jedoch nicht, warten Sie.

Manchmal entsteht es auch durch Müdigkeit
Nimm dich an die Hand zur Poesie
ohne darüber reden zu müssen.
Es folgt dem Motto:
„Mehr tun diejenigen, denen Gott hilft
„Wer früh aufsteht“ – schon deshalb
früh, in seinem Bett, er still
macht Poesie.

Aber da ich nicht so demiurgisch bin,
dann fängt er an zu sagen, wie müde er ist,
Da du fast aufgibst,
Poesie ist unmöglicher, Worte
prostituiert und ohne Frische, und nimm sie von der Straße
Es ist hart wie Stein zu brechen (was er
die ganze Zeit tut).

Er beschwert sich so sehr, bis er schließlich Angst bekommt:
„Es ist nicht so, dass ich ein Gedicht geschrieben hätte!“
Ich fühle mich ein wenig betrogen – ich weiß es nicht
wenn du dich auch fühlst.

Hast du gesehen, wie der Mond? War es gestern schön?
Ich habe es gesehen, ich habe es gesehen, ich schäme mich, genug
damit mein Freund es etwas genauer beschreibt
Wie blendend war der riesige Feuerball
und sein Rot blitzt am grauen Himmel.
Aber ich hatte nicht wirklich etwas gesehen -
Ich habe meinen Hals schon eine Weile nicht mehr gereckt...

Auf jeden Fall habe ich gefragt: und heute
Glaubst du, sie macht so weiter, so?
Nein, der letzte Tag der Sonnenfinsternis war gestern!
Deshalb schien sie aus Blut zu bestehen.
Ich bleibe ruhig und mit einem gewissen Maß an Schuldgefühlen
dafür, dass ich mit meinem Kopf lebe... auf dem Mond
genau,
das der Vergangenheit und Tagträume,
die klaren Nächte eines Gerichts in der Kindheit Revue passieren lassen,
des Kinos, der Werwolffilme,
Poesie aller Zeiten.

– Aber was ist mit diesem Satelliten meiner Zeit?, schimpfe ich mit mir selbst.

Es ist wirklich die Schuld der Stadt, ich gehe dorthin
Poesie zwischen Giebeln und Spitzen zu jagen?
Ich habe diesen Kampf bereits aufgegeben,
Ich habe mich damit abgefunden – es gibt Dinge
unerreichbar im Leben,
und dann schaue ich nach vorne, manchmal auch nach hinten,
seitwärts, das ist richtig, von Zeit zu Zeit
runter – Steine ​​und Scheiße auf dem Weg sind gleich –,
aber wenn es mir nicht direkt über den Kopf tropft
oder ich trete nicht in die Fußstapfen einer Katze oder eines Nachbarn,
den Blick nach oben zu richten wird immer seltener;
Wenn ich meinen Nacken drehe und mein Kinn hebe,
Ich habe bereits das Gefühl, dass es keine Gewohnheit mehr ist
Scharnier war verrostet.

Das muss der Grund sein, warum es mir nicht gefällt.
von Feuerwerk; die „unbarmherzige Nonne“
in derselben Reihenfolge und in dieser Reihenfolge eingegeben
Ich unterscheide nicht über die Art des Artefakts.
Für einen Moment bleiben die Leute stehen und sagen:
„Schau, wie schön!“, filmen mehr Menschen als schauen
was auch immer die Show sein mag;
zieh mich, lass mich vom Tisch aufstehen und
Ich beherrsche mich, kein Spielverderber zu sein.

Nein lass mich allein,
die Betonmauern begruben uns lebendig;
Die Stadt ist ein Bett aus Stacheln und dazwischen
Sterne kommen, um ihre gefangenen Waffen niederzulegen.
Angepasst, mir fehlt der Horizont nicht –
Wie viele Arten leben nicht unter der Erde?
und es geht auch ohne gut?
„Aber wir haben die Bildschirme!“
Also – ist das nicht mehr als in Ordnung?

Midas

„Numen (antwortete ihm) befiehlt das alles
Möge alles, was ich berühre, zu Gold werden.“
(Ovid, Metamorphosen, übers. de Bocage)

Wusste Gott, dass das Verlangen verrückt war?
aber ich bin Midas dankbar für die Feierlichkeiten
von zehn Tagen, gewähre ihm das Böse, das der andere,
aus Versehen und Gier urteilte er gut.
Zweig, Erde, Äpfel und Türen,
Delikatessen, Spirituosen, Fenster, die Hand
seines Begleiters,
Ihre Kinder, der Knöchel selbst
– Es gibt nichts zum Anfassen, was dem Gold entgeht,
und wenn er sich wundert, dann stößt er auf sein Auge.

Die Landschaft verliert ihre Farben, alles geht wohin
er streckt seinen Arm aus, metallisiert, verstummt.
Die Geräusche verschwinden,
Das Wasser ist golden,
Die leuchtenden Vögel fallen hart.
kann nicht mehr essen
dass Gold nicht gegessen wird,
Er hat auch nichts, womit er seinen Durst stillen könnte.
Jedes Gesicht wird durch deine Liebkosung starr.

Ich kann nicht mehr sagen, ob das goldene Brot ist
auf dem Tisch war heiß oder schon kalt,
ob der Bach sanft oder eilig floss.
Aus Bestürzung ruft er den freundlichen Hund näher,
aber wenn ich meine Hand darauf lege, trocknet es seine Schnauze,
Gelb oder Schwarz des gesamten Fells –
Alles von ihm ist jetzt ein goldenes Tier,
Sarkophag von sich selbst, der bereits tot ist.

Wie langweilig ist Midas' Leben geworden:
Die Nächte brechen so klar wie der Tag an,
der hellste Tag, den es je gegeben hatte.
Alles, was glänzt, ist von allem grau.
Silenus hatte in seiner Selbstzufriedenheit nicht darüber nachgedacht
der, als Reaktion auf die Anfrage, verarmte –
aus Gold! – jedermanns Landschaft.
Bald sah er den König, dessen Farben verschwunden waren
und die Natur der Dinge,
diese gelbbraunen und harten Lippen küssten nicht,
und die Metalldecken – wie schwer waren sie!

Dann wollte er die Plastikwelt noch einmal sehen, wo
Entitäten lösen sich auf Kuss Ebbe gewähren,
und tauchte in die Strömung eines Flusses. Die Götter
sind harmlos, sagte Ovid, der uns auch sagte:
dort wusch er den Körper und wusch das Verbrechen – und die Welt,
Wir kamen zu dem Schluss, dass es für ihn genauso galt wie für die anderen
wieder zurückgekehrt.

*Priscila Figueiredo ist Professor für brasilianische Literatur an der USP. Autor, unter anderem von Matthäus (Gedichte) (Nun, ich habe dich gesehen).

Hinweis:

[1] Basierend auf einem Bericht von Juliana Passos für die Zeitschrift Piauí, 19. September 2017. Das im selben Jahr verfasste Gedicht wurde für die vorliegende Veröffentlichung noch einmal überarbeitet, war jedoch bereits zuvor in der Zeitschrift InSURgência: Revista veröffentlicht worden of Rights and Social Movements, 4(1), 2018.