Von Airton Paschoa*

BO

Warum wollte der Polizist, weil er vom Lehrer bedient werden wollte? Der Diener brachte ihm seinen Kaffee, frisch gebrüht, Augenzeugenberichten zufolge doppelt so, dass er eigentlich immer eine Brille trug, eine gute Sicht hatte er nie, da die Zeit, in der er Kreise spielte, sie oder das Wetter, nicht klärt, und dass er es zutiefst bereut, er schnieft sogar, dass er nicht weiter studieren konnte, er wollte so viel, so gutaussehend, er schnieft wieder, aber er arbeitet dort zumindest im Sekretariat, ein Traum, und dass er es nicht getan hat Wir müssen nicht wie viele andere eine Uniform tragen, oder? antwortete aufdringlich, ich meine, befragt, dass sie dem Beamten, ich meine, öffentlich, mehr als einmal wiederholt hatte, dass es nicht funktionierte, dass er, ich meine, sie, gerade in dieser kleinen Pause, Der kleine Lehrer, nicht er, sein gieriger kleiner Kaffee, der aufgewärmt wurde, nicht der Kaffee, der Agent, damals genötigt, ich meine, überanstrengte den Kleinen, warf ihn wütend. Ja, es war in einem Traum, gesteht er, und das führt uns zwangsweise zu der ernstesten Frage: Warum hat die Polizei beschlossen, in den Traum einzudringen?

Dosen

(oder Gespräch und mit Diener)

Was bewegt einen Mann, der so zufrieden mit sich selbst ist? Das Aussterben der Völker? Arten? von der Familie? Vielleicht die Zigarren. Nicht, dass er sie geraucht hätte, so gesund er auch war, aber es ist so, als hätte er es getan; als trüge sie darin eine Zahnspange und ein Trapez, anmutig und ohne Netz, sogar eine Truhe voller Geldscheine schulternd, eine Flut von Ausgaben! und darauf zu warten, dass sie fallen, um ab und zu die Zweifel der Frau auszuräumen, die die Einkäufe getätigt hat. Ein selbstzufriedenes Subjekt ist ein konservatives und konversationsorientiertes Subjekt, und ein konversations- und konservatives Subjekt ist ein selbstzufriedenes Subjekt. Da ist sie, rund, lächelnd, tautologisch, die wenig schmeichelhafte Wahrheit, so autologisch wie die gutmütige Konversation des Themas in Konserven (oder umgekehrt), klar, kristallin, von außen betrachtet, transparent, transzendent. Abschaffung der Steuern! Ja! Hätte es eine berührendere Utopie geben können? Gott bewahre ihn immer so, der gute Mann! — Stellen Sie sich vor, es war ein Vergnügen! Wert darauf legen, spezifisch zu sein.

Tonico und Tinoco

Menschen, die von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang schufteten, die ihre Hände versteckten, ihre Stimmen, stille und gefühllose Menschen. Er stöhnte an Feiertagen für sie wie eine Bratsche im Radio. Alte Leute, reife alte Leute, alte erwachsene Männer, alte Kinder auf dem Weg ins Schicksal, Frauen auf dem Weg zur Messe, junge Leute auf dem Weg zum Fußballspielen, Männer auf dem Weg in die Grube. Großmütter, Mütter, Tanten, Cousins, die gemächlich durch das Herrenhaus gehen und über das Gesicht, den Schritt, die Vergangenheit wachen. Meine Großmutter, klein und stumm, ging zu Bett und stand im Morgengrauen auf, sie war die Erste, die die Augen öffnete, und die Letzte, die sie schloss. Nachdem ihr Mann gestorben war und sie ins Bett fiel, flehte sie ihre Kinder an, sie sterben zu lassen, sie war müde. Ich weiß nicht, ob sie von dem Anruf überrascht waren. Zumindest gestorben. Von Zeit zu Zeit stieß er einen Seufzer aus und entkam vielleicht dem Gedanken, das dünne Lachen zu verbittern, ich weiß nicht, wer weiß. Die Rednecks waren Rednecks.

Condor

Die kleine Kirche, so aus der Kindheit, läutet vielleicht die Glocke. Im Hintergrund haufenweise Versteckspiel mit geflochtenen Wolken. Sie waren immer dampfend, die Mädchen blauflügelig. Es ist nicht nur die Erde, die bebt, sondern auch wir, die Luft. Der Fluss – nein, still und braun, die Soße, die ihm, als er merkte, dass ihm der Schauer / die Guillotine des Windes in den Nacken stieg, lächelte und den Kopf rollte, bis er die kleinen Botschaften und die gezielte Bombe sah im Eimer, Hure ohne zu springen. Warum es Springen gibt, es gibt Dinge, für die es keine Erklärung gibt. Das gleiche Cocuruto, das Stadion oder der Eimer. Von oben sieht alles wunderschön aus. Fabrik, Bank, Mühle, Friedhof? und das Bauen des Bauens, das Bauen aller Höhen und Schwindelgefühle öffnete ihm die Augen. Das kleine Haus mit Mann und Hund, zusammengequetscht wie ein umgestürztes Gemälde, ich wusste nicht, ob ich es sehen oder verändern sollte, einer bellte und der andere knurrte. Er hatte den Eindruck, dass er den Hof nie verlassen hatte. Daher vielleicht der Plan, groß, breit, mit offenen Armen, Bento und Bump.

Bemol

Von Zeit zu Zeit kam es wie ein Sturm, und es tropfte. Das lange, lockere, leicht verschmitzte Kleid, drapiert von Wasseraugen, deutete sanfte, flatternde Höhen unter dem Wasserfall aus Locken an. Ich wickelte sie sofort ein, weniger für sie als für mich selbst, und wir blieben, in eine Decke gehüllt, auf dem Sofa und unterhielten uns, – ich, der alte Schriftsteller und Beichtvater; sie, die Lehrling, die nicht lernte, nicht lernen wollte, lachte, schwärmte. Wir berührten kaum Literatur, ein Thema, das sie, wie sie feststellte, wie das Kreuz, den Teufel, mied. Wir sprachen zur Abwechslung über zufällige Dinge, über alles und nichts, über Liebesbeziehungen, über die man sich lustig machte, die am Rande des Tagträumens lagen, über die Zeit und den Wind, der gegen den Herd schlug und Lust auf Plagiate machte. Der Nachmittag brach herein, die Nacht brach herein, die Gespräche verebbten und verflossen, inmitten der warmen Stille des engen, bedrückenden Atmens. Mir kam der Gedanke, dass er gekommen war, um sich selbst aufzugeben, und dass er nur gekommen war, um sich zu verabschieden. Oder dass er gekommen war, um sich zu verabschieden, und sich einfach ergeben hatte. Ich habe es nie, nie wieder erfahren, weder von ihr noch von Schubert. Der Regen, der Sturm waren eher eine Improvisation.

*Airton Paschoa ist unter anderem Autor und Autor von das Leben der Pinguine (Nankem)