von AIRTON PASCHOA*
acht kurze Stücke
Überdruss
das Meer, das steigt und fällt
geht auf und ab und klettert nicht
das Meer und sein ewiges Versagen
das Meer, das kommt und geht
kommt und geht und vergeht nie
das Meer und seine ewige Farce
Das Meer ist krank
Meer von Menschen
Auf mein gutes Brasilien
Mein Bruder wollte seine Seele waschen. Er schrie, schäumte, tanzte und sang unter tosendem Applaus. Die menschliche Welle ertrinkt und streichelt. Mein Bruder singt, dass es süß ist, auf See zu sterben, und stürzt sich kopfüber hinein. Wie sehr beneide ich ihn um sein Gedränge! Schlag nach Schlag, Tritt nach Tritt, Kopfstoß nach Kopfstoß.
Keine Utopie, Pangäa
Meine glücklichen Freunde ... Enkelkinder von Einwanderern können es sich leisten, Zuflucht zu suchen, wenn auch nur imaginär, in der geliebten Heimat ihrer Vorfahren – der Schweiz, Finnland, sogar Italien! Was mich betrifft, der leider kein Glück hatte, bleibt mir nichts anderes übrig, als durch diese unglückseligen Länder zu folgen, Miasma und ohne zu quieken oder leise zu quietschen, dass wir eines Tages ein einziges Land teilten.
Kein Balsam
Die Fähren verabschieden sich zwar, sie werden durch Brücken ersetzt, ein Transportmittel, das dem Wetter am besten entspricht. Der Welt gehen die Ufer aus, eine weitere ernste Wahrheit, und die Sparren haben weder Tenne noch Ufer. Wer ist für sie da, mein Herr der Seefahrer, wenn sie nur kommen und gehen können, wenn sie nicht einmal gelernt haben, Verse zu schreiben? Ich befürchte, dass Zombies weiterhin von einem Ende zum anderen über die Brücken streifen werden, zumindest bis sie sich entschließen, sich von ihnen zu stürzen.
Hängebrücke
Es ist eine Insel, das weiß jeder. Und jeder weiß, was auf einer Insel passiert. Es sind schlechtes Wetter, Stürme, Erdbeben, Flutwellen und alles, was eine Art Tod bedeutet. Wir alle wissen, dass nur wenige überleben. Die meisten kommen und gehen, getragen von der Stimmung der Flut, verlieren aber nicht die Hoffnung, die Arche fertigzustellen. Von hier oben scheint die Arbeit töricht zu sein, eine Armvoll Wasser reißt Mauern nieder und ertrinkt Tausende. Seltsamerweise umarmen oder zucken sie jedoch weiterhin mit den Schultern, Gott weiß, alles, um auf die andere Seite, auf eine andere Insel zu gelangen. Aber ich garantiere es nicht. Genau das denke ich, wenn ich meine Füße wasche.
Gesundheitsministerium warnt
Wenn sich aus den Tiefen des schwelendsten Bitumens der Durst nach Unendlichkeit verstärkt und der zurückhaltende Leser mit Luftmangel und feuchten Augen bedenkt, dass nichts anderes tröstet, Komet, Wolke, Wind, Wetterfahne, Glühwürmchen, freie Verse, der Schutt blind vor Erinnerung, nun, nun, schließen Sie das Fenster und öffnen Sie den Kühlschrank. Trinken Sie ein Glas sehr kaltes Wasser mit offenen Augen oder Bier, wenn Sie diese lieber geschlossen haben. O Schaum der Schäume! Vergessen Sie nur nicht, sie in Maßen zu öffnen.
Kinderbett
Wir lächeln herzlich. Der alte Zaun lächelt, an dem niemand vorbeizugehen wagt. Wenn wir uns selbst erkennen. Wenn nicht, lächeln wir. Das Abendessen ist reichlich und jeder hat genug, auch Worte. Bald werden wir alle auf dem Rücken liegen. Warum ... ich erinnere mich nicht. Ich erinnere mich, dass wir nicht mehr auf Stroh schlafen, nicht mehr in der Futterkrippe essen und die Tiere im Kühlschrank abkühlen. Die Nacht ist heiß, wie schmelzende Gletscher, und der Treibhauseffekt ist eine Realität, die Antazida erfordert.
siehe Schiffe
Schade, dass das Meer so spät kommt... Schiffe aus der Nähe zu sehen ist bei weitem meine Schwäche. Unter dem Geschwätz des Hafens, dem Gezwitscher der Vögel, dem lachenden Schaum, als ob er im Schlaf schwankte, sanft, den stillen Riesen, als ob sie sich einlullten, väterlich, geduldig, den kleinen schwarzen Frachtern, die ihre Seiten kitzelten ... Wann werden wir? Geh weg, oh friedliche Ozeandampfer? Oh Treibhauseffekt! Oh herzlose Radkappen!
*Airton Paschoa ist unter anderem Autor und Autor von siehe Schiffe (Nankin, 2007).
