von AIRTON PASCHOA*
fünf kurze Stücke
Mülldeponie
Was nie existierte, starb. Was man mit den Resten machen soll, weiß niemand. Oder schlimmer noch, endlos streiten. Einige glauben, es sei möglich, es wiederzubeleben, was nie geschehen ist. Der Großteil scheint an dem Misthaufen zu hängen, der zum Abfall wurde. Es gibt Menschen, die erwägen, wenn man das an der Aufregung ihres Körpers erkennen kann, still und geräuschvoll die Spur zu verlassen. Eine nüchterne Lösung, wie sie ein bescheidener Erdenbürger vorschlagen darf, eine Lösung, die die Kette extremer Extreme in sich trägt, weder Bestattung, noch Verbannung, noch Verzweiflung, wer weiß, ob er sich auf der Mülldeponie wiederfinden würde –, werden einige sagen , kontrolliert, andere, unkontrolliert … Datum der Rache der verwaiste Konformist zieht sich zurück.
EXIT
Es gibt keinen Fluchtweg. Es gibt viele Fehler. Das Allergewöhnlichste ist die Arbeit, und wenn sie nicht befriedigt, gewöhnen wir uns ehrlich gesagt an die Knechtschaft. Ja, die freiwillige Knechtschaft, in der wir alle halluzinieren, lässt sich nicht verbergen, selbst in der begehrten Konstellation der irdischen Sterne, im Kino, im Fernsehen, im Sport, in welchem Bereich auch immer. Aber es setzt ein gewisses Talent und ungewisses Glück voraus, letztendlich eine Sache der Auserwählten ... Terrorismus! Unnötig, das Offensichtliche zu erwähnen: Auch wenn alle U-Bahnen auf der Erde gesprengt sind, fürchte ich, dass sie die entdeckten Löcher nicht sehr weit tragen werden. Natürlich gibt es immer Selbstmord, ein Weg, den hin und wieder Dichter, Verrückte, Liebhaber und andere Fanatiker beschreiten. Doch wie lässt sich aus logischer Sicht, ontologischer, analoger oder digitaler Art, die Lösung finden, um im Dunkeln zu tappen? Wenn es also etwas Ewiges in diesem dunklen Königreich gibt, dann ist es da, das rote Auge blinkt spöttisch EXIT. Das weiß ich, wissen Sie, wir wissen es. Bei Musicals haben wir zumindest drinnen gesungen und getanzt.
007 und der Selbstmordattentäter
(oder die Intellektuellen und ich)
Intellektuelle sind stark, sie haben Nerven aus Stahl und Bindungen. Auch ich leide darunter, wie die Alten von gewissen Geschöpfen sprachen, die an Gott zweifeln, voller Finger und Mitleid. Er leidet unter Nerven... Keine Intellektuellen, nichts kann sie erschüttern, kein Schlag kann sie von der Kunst abhalten, die sie verkörpert. (Ich wollte gerade schreiben, dass es sie bewegt und verewigt…) Im Gegenteil. Vorgebirge, denken und denken und denken, Rodinesque. Ich, leider! Ich denke, Wunden und Böses. Jedes kleine Rad wird mich umhauen. Intellektuelle tun das nicht, sie geben nicht nach, sie sind unbesiegbar. Wer ist verrückt danach, mit ihnen Armdrücken zu spielen? Durch so viel Verrenkung verdreht und verdreht, habe ich nicht einmal mehr einen Arm. Keine Intellektuellen, ausgestattet mit einem eisernen Arm und einer stählernen Milz, haben vor nichts Angst, sie hinterfragen, zerstückeln alles. Oder ich bin nur ein Arm, wissen Sie. Wissen Sie, keine Intellektuellen, aber sie schweigen. Wenn sie uns kaum ansehen, sicher und verängstigt, denke ich, dass sie vielleicht einen Moment lang zweifeln, ob sie mit dem Ellbogen winken oder handeln sollen.
Die Dicken und die Dünnen
(Komödie ohne Akt)
Zu Gigi
Sehr selten sieht man einen Kopffilm. Ich fürchte, ich habe meines mit meinen sehnsuchtsvollen Haaren verloren. Ich bin in umwerfend dummen Filmen mit umwerfenden Meerjungfrauen ertrunken. Aber was geschah mit den Roliúdi, ihren Urnis und Brodes? Es ist ein Laufsteg aus wandelnden Leichen, aus zähnepickenden Schachzügen, wenn sie nicht kaputt gehen, aus Bügelbrettern und dem, der es wegnimmt, wehe den Ästheten! sie zittern so sehr sie können. Entweder kehren wir zu den Bojudinhas, den Botticellis, den Boteros des Lebens, was auch immer, zurück, oder wir verhungern alle. Porridge ist nicht haltbar.
Filmographie
An Rita
Filme, Filme sind traurig, nun ja, es sind Filme. Eineinhalbstündige Schönheiten, die uns hin und wieder ins Gesicht werfen, schneiden, gehen. Wir sind keine guten Jungs und auch keine jungen Mädchen, ein schönes Leben ist Unsinn, wir leben nicht einmal zwei Stunden glücklich bis ans Ende unserer Tage. Deshalb verbringen wir unser Leben damit, Filme anzusehen. Verkauft, mit verbundenen Augen. O seltene Scarlett, oh Schönheit ewig fauler Nachmittage, oh klares Objekt des obskuren Blitzes – wer nicht wollte, schneidet, geht. Filme fangen kein Feuer mehr, Filme auch nicht mehr, ich kann kein Feuer mehr fangen, und ich heize nicht mehr auf, zumindest bis zur Einäscherung, und der Wind weht weg, wer weiß, mit einem fröhlichen Klatschen/DAS ENDE.
*Airton Paschoa ist Schriftsteller. Autor, unter anderem, von Polishing chinelo (e-galáxia) [https://amzn.to/4at8YgM]
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