von MARILIA PACHECO FIORILLO*

Vom Autor ausgewählter Auszug aus dem neu erschienenen Buch

„Bang, bang, Herrgott, niemand zählt die Schüsse, Mann! \ Knall, knall, lass uns gehen \ Niemand zum Teufel, Mann! \ Los geht's, lasst uns uns darüber lustig machen, es ist genau jetzt \ Keine Klempnerarbeiten, es ist Putzen, lasst uns einander ausgraben \ Lasst euch schelten, da niemand hier ist \ Wow, Mann, ein brandneuer Kalash“ (Auszug aus Kalašnjikovs Lied, aus dem Album Underground, 2000, des bosnisch-serbischen Popsängers Goran Bregović).

Über Mädchen und Mädchen

15. September eines jeden Jahres – Common Era, São Paulo, Brasilien.

Meine 13-jährige Nichte hatte gestern Tränen in den Augen. Ich dachte, er hätte sich mit seinem Freund gestritten oder sein Rucksack sei gestohlen worden oder dass es einen gegeben hätte Schikane; Ihre Schule ist sehr teuer, aber heute kann man alles sehen. Schlimmer noch: War sie ausgeraubt worden? Es ist beängstigend, was unseren Kindern passieren kann. In diesem Land herrscht Chaos, ein Überfall, Politik, niemand kann mehr so ​​viel Unsicherheit ertragen.

Aber es war nichts davon. Es war eine herzzerreißende Sache.

Sie schluchzte laut, anfangs konnte sie nicht einmal sprechen, sie zitterte nur am ganzen Körper, schwang wie verrückt ihre Ohrringe und schlug mit ihren Handgelenken auf den Tisch, aber sie schlug so heftig, dass sie die Armbänder, die ich ihr geschenkt hatte, zerbrechen würde Sie zu ihrem letzten Geburtstag, sie waren echt. , mit einer Urkunde und allem, oh, eine Verzweiflung, die erbärmlich war, aber es war erbärmlich. Als sie sich etwas beruhigte und es schaffte, die Geschichte zu erzählen, verstand ich warum. Sie hatte die Nachricht erhalten, dass Flora tot sei. Per WhatsApp, so, trocken.

Flora ist das Elefantenbaby aus Somalia, das meine Nichte letztes Jahr von einer NGO adoptiert hat, so süß, ich meine, meine Nichte ist so süß, nicht, dass Flora es nicht wäre, trotz ihrer Schlappohren, aber es ist so süß für sie, diese humanitären Helfer zu umarmen Weil sie so jung war, war sie immer etwas Besonderes, ein anderes Mädchen. Vor einem Monat hatte er mir ein Foto von Flora gezeigt, einem süßen, pummeligen Mädchen, aber ein Elefant ist immer dick, nicht wahr? Eine Süße, Flora, wurde von einem gewissen beschützt Wildtierhilfe, eines dieser humanitären Programme, wissen Sie? Dass junge Leute Dinge lieben, altern, nicht, dass ich das nicht mag, ich finde es auch großartig, es ist so einfach und leicht, so menschlich, sie verlangen eine monatliche Gebühr für die Adoption eines Haustieres, ich denke, es könnte Delfine geben , kann es? Ich bevorzuge Delfine, aber ich befürworte all diese humanitären Bemühungen zum Schutz der Natur.

Das arme kleine Mädchen hatte gerade eine bekommen was do Tiere Mitteilen, dass die Leichen von Flora und ihrer gesamten Familie, mein Gott, es waren elf kleine Tiere, ein süßes, ein schönes, sie alle waren letzten Sonntag tot in einem Graben im Tsavo-Nationalpark gefunden worden.

Den kleinen Elefanten, mein Gott im Himmel, stellen Sie sich vor, wurden von Jägern – Jägern? Diese herzlosen Mörder sind nichts anderes als Tiere. Bei der was Darin hieß es: Sie seien mit Kalaschnikow-Gewehren abgeschossen und ans Flussufer geworfen worden. Die Flüsse dort müssen doch übel riechen, oder?

Sogar ich, der ich nicht in diesem NGO-Geschäft tätig bin, war untröstlich. Ich fing auch fast an zu weinen. Ich erinnerte mich an Floras Rüssel und die abstehenden Ohren, ein hässliches, aber unschuldiges Geschöpf. Welchen Schaden hatte sie angerichtet, um diese Gemeinheit zu verdienen?

Aber ich habe mich zurückgehalten, weil wir wissen, dass es darauf ankommt, sich um die Familie zu kümmern, oder? Der Rest ist der Rest. Er sagte: „Mädchen, geh duschen, zieh dir neue Klamotten an, trink etwas Wasser mit Zucker. Man muss es akzeptieren, was passiert ist, passiert ist, und wenn man so weiter auf den Tisch schlägt, verliert man am Ende einen Ohrring oder zerbricht das Elfenbeinarmband, echtes Elfenbein, ach was für eine Katastrophe, das stimmt, ihre Freunde sterben daran Neid, niemand in der Schule hat kein echtes Elfenbein und es wird Flora nicht zurückbringen. Meine Nichte, so freundlich, gehorchte. Sie kam aufgeregter aus dem Bad zurück, mit Jeans, die sie gerade gekauft hatte. Und die ganzen Armbänder. Gut, dass sie mich ein Vermögen gekostet haben!

Das Mädchen, das durch die Lüfte flog

Derselbe Tag eines jeden Jahres – Common Era, Freetown, Sierra Leone.

Das erste Mal hatte Beah einen Albtraum, als sie 13 Jahre alt war. Es geschah in der zweiten Nacht, in der ich im Unicef-Erholungszentrum in Freetown schlief. Sie wachte kämpfend, benommen und verschwitzt in diesem nahtlosen Bereich auf, der Bewusstlosigkeit vom Wachen trennt. Sie hatte schreckliche Angst: Sie lag auf einem Bett, daneben standen eine Decke, Kissen und ein kleiner Tisch, auf dem ein halb leeres Glas Wasser stand. Er stützte sich auf seinen Ellbogen und sah sich um: eine Reihe anderer Betten und Fremde, hauptsächlich Leute in seinem Alter.

Früher gab es nur herrliche Träume. Und bis zu ihrem zehnten Lebensjahr musste sie nie träumen. Dann, von 10 bis 10 Uhr, kamen jede Nacht die Träume. Herrliche Bilder begannen seinen Schlaf zu überfluten. Sie erschienen und wiederholten sich unweigerlich, Tag für Tag, ein Geschenk jubelnder Empfindungen, der Freude, die durch den Körper strahlte, einer reinen und reinen Explosion von Kraft und Zufriedenheit. Kraft und Erleichterung. Erleichterung und Kraft. Die Wunderträume begannen in der Woche, in der sie von den Guerillas entführt wurde Revolutionäre Einheitsfront, als die RUF in ihr Dorf einmarschierte und sie gefangen nahm, um sie zur Soldatin an der Grenze zu Sierra Leone zu machen.

Träumen war die beste Art zu leben. Die Kehrseite des Tages. Die Nächte lösten alles auf, was Stunden zuvor geschehen war. Die Nächte verschluckten die Erinnerung und verdeckten alles, denn die Träume waren lebendiger und leidenschaftlicher als alles, was sie tagsüber getan hatte oder hätte tun können. Sie bereiteten ihm außerordentliche Freude. Mehr sogar als die schwindelerregende Halluzination, die kam, nachdem sie gezwungen wurde, Kush zu rauchen. Das rituelle Rauchen von Kush gehörte ebenso wie Vergewaltigungen durch Kommandeure oder lange Spaziergänge barfuß zu ihrem neuen Leben, dem einer Soldatin. Außerdem natürlich die große Hingabe: Die Kunst, mit einer Kalash umzugehen, nicht mit Fachwissen – denn die Waffe verlangt und braucht keine Experten. Behandeln Sie es mit Sorgfalt, Loyalität, Feierlichkeit, sogar Liebe und Ehrfurcht. Es war seine Kalash.

Er schlief und umarmte sie. Vielleicht war es sie, die AK-47, die die Träume der Fülle auslöste. Beah schloss ihre Augenlider, und egal wie viele Stunden, nicht einmal, wenn sie eine halbe Stunde später geweckt wurde, nicht einmal, wenn sie Minuten später in die Seite getreten wurde, wachte Beah auf, geschwollen vor Strahlen, in purer Glückseligkeit, wie die Sekunden der Bewusstlosigkeit hatten sie am Vortag zurückgegeben, aber im umgekehrten Sinne. Am Tag zuvor waren es noch genau dieselben Orte und Spaziergänge, dieselben Bäume und Befehle, obwohl es ein schneller, lauter Tag war und die Farben so hell waren, dass es blendend war, weh zu tun.

Die Beah, die den Tag in ihren Träumen noch einmal durchspielte, war weder müde noch hungrig, noch schwach oder schüchtern. Sie war kräftig und undurchdringlich, ein Doppelgänger der erwachten Beah, die kilometerweit marschierte, gleichgültig gegenüber Durst, an den Riten teilnahm und weder Angst noch Hunger verspürte.

Seit der Entführung war sie so: den Tag vergessend, immun gegen das, was man Leid nennen würde, aber nachts strahlend. Und selbst wenn er es versuchte, konnte er sich nie daran erinnern, dass es eine Vergangenheit vor der RUF gab. Gerade gestern. Ein Gestern, das ins Heute überging, ein ewiges Heute.

Keine Erinnerung an das Leben im Dorf, weder an ihr vom Dach bis zum Boden geneigtes Haus, an Nachbarn, Freunde oder Spiele, noch an das Frösteln, das sie gespürt haben musste, als ihr Haar geflochten war, oder auch nur daran, wie beängstigend es war, hoch auf die Schaukeln zu klettern . Oder die Brüder, der Vater, die Mutter.

Eine so unüberwindbare Leere, dass sie als neue Beah-Soldatin nach ein paar Monaten die nutzlose Anstrengung der Erinnerung aufgab, da ihr die letzten Monate im Dschungel bei der RUF genügten. Wenn die Tage wie ein Automat gelebt wurden, war die Beah der Träume eine andere, jubelnd, scharfsinnig, sie fühlte alles. In ihren Träumen erschien sie zunächst körperlos, wie eine Stimme, ein Lied, ein geflüstertes Gebet, das lauter wurde: der Refrain, den der Kommandant sie seit ihrer Entführung wiederholen ließ: „Jetzt bist du ein Kämpfer, der Kalash ist dein Vater, Die Kalash ist deine Mutter.“

 Als das Gebet wuchs und ohrenbetäubend wurde, als auch Blätter, Bäume und Erde in den Gesang einstimmten und den Refrain wiederholten, als das Gebet der Kalasch unhörbar wurde, weil es so laut war und alles beherrschte, genau in diesem Moment des Höhepunkts, alles Die Geräusche wichen zurück, bis sie in einem monotonen Stöhnen, einem Seufzer, einer Stille verschwanden. Dort verwandelte sich die Stille langsam in Form und gab Beah einen Körper. Körper identisch mit Deinem, dünn, klein und ungeschickt.

Aber leicht verändert. Der neue, identische Körper der Soldatin trug schicke Sandalen anstelle der schmutzigen Stiefel, nach denen sie sich an diesem Tag gesehnt hatte, und ihr Haar war sorgfältig geflochten und mit Bändern durchsetzt. Um ihre Taille trug sie einen Schal in allen Farben über dem gelben Rock, den sie nur an Festtagen trägt. Diese Beah war leicht und anmutig, und sie war sauber und roch nach Fenchel. Schön und günstig. Bereit zum Feiern, als die Party begann, auf der Pirsch: wachsam, aufmerksam, hinter einem Busch des Traums und ausgestattet mit Bändern, Zöpfen und ihrer Kalash, wachend über die Diamantenmine, die der Kommandant begehrte.

Sie lehnte sich süß zurück, bis die Schießerei begann, und umarmte ihre Kalash: ihre, nur ihre, die, mit der sie an dem Tag, als die RUF in das Dorf einmarschierte, getauft worden war, dieses tödliche Komma, das sie ihr an dem Tag gaben, als sie sie schickten, wählen Sie zwischen der Erschießung Ihres Vaters oder Ihre Mutter. Er erschoss seinen Vater, schloss sich der Linie der gefangenen Kinder an und wurde wiedergeboren.

Die Kalash, die im Schoß des Traums landete, wog nicht mehr als ein Sandkorn, weich und duftend nach Fenchel wie sie selbst, und sie selbst, Beah, hatte kein Gewicht mehr, sie war ein Vogel, sie war Luft, sie war Dampf, Sie schwebte in der Luft, ihre neuen Sandalen und der goldene Rock, und versprühte bei jeder Bewegung goldene Körner. Bei jeder seiner Gesten ergoss sich glühendes Glitzern.

Aber, und es geschah genau wie der Kommandant gesagt hatte, plötzlich und aus dem Nichts wurde ihr Paradies von Horden von Dämonen, Regierungssoldaten, Dutzenden, Hunderten, Tausenden von ihnen, Gespenstern, die aus allen Richtungen kamen, überfallen. Sie kamen, um ihr die Glitzertropfen abzunehmen, sie zu demütigen, auf sie zu treten und sie in Stücke zu schneiden. Die Eindringlinge kamen, um ihm die Quelle des Lebens, das Manna der Erde, wegzunehmen, das helle Manna, das in seinem Traum gesät und gediehen war und das von den RUF-Kommandanten so begehrt war.

Es war eine entstellte, furchteinflößende Menschenmenge, bewaffnet mit Macheten, Schaufeln, Gewehren und sogar Kalaschwaffen. Beah, die sie vor allen anderen gesehen hatte, denn sie lehnte nicht mehr an einem Baum, sondern schwebte im Traum höher als die Zweige mit den Vögeln, verließ schnell die Gesellschaft der Vögel und sank zu Boden. Sie und sie, sie und ihr Kalash. In diesem Moment erreichte die Pracht ihren Höhepunkt. Sie rannte hektisch auf die Mitte des Hügels zu, wie ein Selbstmordziel. Ohne zu zögern, nur die raue Hitze, die von ihrem Bauch ausstrahlte.

Sie wusste nicht, wie weit die Feinde entfernt waren, aber sie sahen sie auf jeden Fall, klein und schlank, ein metallenes Baummädchen, allein auf der Spitze des Hügels. Trotzig zeigte er sich und drängte sie in allen Sprachen und mit allen Namen, ungeduldig bot er sich den Dämonen an: „Komm, komm!“ Und fing an zu schießen.

Er feuerte Dutzende, Hunderte, Tausende von Schüssen ab, seine Kalash, der die Welt gehörte, ein Wirbelwind in alle Richtungen, feuerte in einer Sekunde 600 mal 600 ab, feuerte vorwärts, rückwärts, links und rechts. Beah drehte in flinken Pirouetten im Rhythmus der Gebetsmusik den Tod, feuerte blind und feuerte lachend ab, Beah und ihre Kalash unverletzt. Sie und sie, beide eins.

Musste nie nachladen oder zielen. Sie drehte sich einfach nur, die beiden schrien ihren eigenen Ton und töteten gleichzeitig, das Blut in ihrer Schläfe pochte jetzt lauter als das Gebet. Die Kalash war ihr Körper, ihr Körper war das Gewehr und Beah wusste, dass ihr Körper sie niemals verlassen würde. Beide zitterten in Erwartung des Sieges, unantastbar, unbesiegbar, geschützt vor Dämonen. Unverwundbar.

Beah schwebte, sang und schoss ziellos, ihr Körper war geschlossen, dunstig und durchscheinend. Zum rhythmischen Klang des Gebets – „Kalash, mein Vater, Kalash, meine Mutter“ – gesellte sich eine Explosion aller Farben, Formen und Kurven, ein Tumult hallte über die Apathie der Toten, die niemals gesättigt waren, die Gleichgültigkeit der abgeschlachteten Körper .

Und wie am Anfang des Traums verstummte alles wieder in Klang. Das Echo seiner Kehle wurde zum einzigen Geräusch auf der Welt, dem Grollen der Kalash. Und sein dünner Körper, jetzt gigantisch, siegreich, übertraf die Vögel und flog in einer unmöglichen Wolke über das Universum, bedeckte die vier Himmelsrichtungen dieser und der anderen Welt, „über die Toten und die Lebenden herrsche und werde ich herrschen“ und zwar für immer und immer, Beah streichelte seine Kalash mit den Fingerspitzen, streichelte seinen eigenen Körper, der jetzt in der Waffe konstituiert war, völlige Kommunion. Beah, die Dame der Winde, Beah, die Löwin Gottes.

Das war, bevor Beah erneut gefangen genommen wurde, dieses Mal von den Friedenstruppen, die sie in den Freetown-Bunker brachten. In diesem Moment drang das Gift in den Schlaf ein und vergiftete die Träume. Sie verwandelten sich von majestätisch in Albträume: Sie träumte, dass sie versuchte, sich an ihre Kalash zu kuscheln, das Komma des Streitrosses mit ihrem Knie umarmend, den Kopf der Waffe an ihrem Schambein, einen metallischen Vorsprung an ihrem Kinn, aber wo auch immer sie es spürte , nein, ich habe sie gefunden.

Er erinnerte sich. Fiebernd, im Delirium, in diesem seltsamen Bett. Mit verschlossenem Herzen, als wäre die Nacht zuvor eine Verzerrung der Tage gewesen, unerträglich. Sie war winzig und wieder abgemagert, schmutzig, die Brust gequetscht und ihr der Atem stockend, barfuß und nackt trotz des Nachthemds, das man ihr angezogen hatte, ihre Beine wackelten, ihre Arme schlaff.

Es war in zwei Hälften zurückgekommen, amputiert. Hilflos, wehrlos, machtlos. Beah ohne Beah. Ihm fehlte seine Integrität, sein Kalash.

Ihr wacher Körper fühlte sich schwer und schmerzend an, sie konnte sich nicht bewegen, ihr war übel, sie tastete immer noch zwischen den Decken herum und hoffte, sich selbst wiederzufinden, vereint mit dem Metallkomma. Aber in anderen Betten waren nur Fremde. Noch kaum aus dem Albtraum herausgekommen, tat Beah, was man niemals tun sollte, denn dies ist die erste Lektion, die ein Kämpfer lernen muss, sonst wird er geschlagen oder getötet.

Beah weinte. Das Weinen kam zunächst leise und laut heraus. Dann hoch und trocken. Wie ein Fluss, der seine eigenen Ufer bildet, brachte das Weinen alte, verlorene Erinnerungen hervor. Blitzartig und erschrocken erinnerte er sich an das Haus und das Dorf. Aus einem Schoß verwelkter Brüste, auf denen ihr Kopf ruhte, die Mutter. Am Nachmittag waschen Sie den Körper. Morgens Arbeit in der Mühle. Aufgeregt zur Wippe rennen, die immer kaputt ging. Kikusho, dein bester Freund. Komana, seine Schwester. Und vom Vater. Der Körper des Vaters liegt am Boden und wurde durch seinen Schuss getötet.

Die Krankenschwester öffnete die Schlafzimmertür und Beah – nicht mehr die Löwin Gottes, sondern ein alter, räudiger, in die Enge getriebener Hund – brüllte vor Wut.

Ein weiterer Dämon, in Weiß. Verschlinger der Träume. Der mächtigste aller Feinde, der ihm plötzlich zum ersten Mal Schmerzen bereitete, Märsche, Schläge, Vergewaltigungen. Solange Beah dort blieb, würde der Schmerz für immer anhalten, Tag und Nacht. Im Wachen und Träumen.

Er zerbrach das Glas vom Tisch und stürzte sich mit einer Scherbe auf die Krankenschwester. Es traf die Frau tief im Nacken. Die unvorbereitete Krankenschwester blutete.

Beah rannte, rannte schnell weg. Auf der Suche nach der Heimat, zurück zur RUF, zur Musik der Schüsse, zu den Träumen, mit den Vögeln zu schweben. Sie floh schnell, besänftigt von ihrem Wunsch, ihren Kalash wiederzufinden und wieder mit ihm zu verschmelzen. Und so folgten eines Tages andere und werden noch vielen folgen.

„Was war, wird wieder sein, was getan wurde, wird wieder getan; Es gibt nichts Neues unter der Sonne“ (Prediger 1).

*Marilia Pacheco Fiorillo ist pensionierter Professor an der USP School of Communications and Arts (ECA-USP). Autor, unter anderem von Der verbannte Gott: kurze Geschichte einer Häresie (Brasilianische Zivilisation).

Referenz

Marilia Pacheco Fiorillo. Kalash, meine Liebe: Die berüchtigte Waffe und andere Köstlichkeiten. Rio de Janeiro, Editora Gryphus, 2023, 140 Seiten (https://amzn.to/3qnJWhX).

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