Ulisses Razzante Vaccari*
Kommentar zum neuesten Buch von Reinaldo Moraes
Auch wenn es etwas ungewöhnlich ist, kann man durchaus einen Satz von Kant verwenden, um den Roman von Reinaldo Moraes zu definieren: Es ist ein Werk des Geistes, das den Geist des Lesers belebt. Ich habe darüber nachgedacht, als ich die Seiten gelesen habe, denn am Ende einiger davon kam mir mein Geist tatsächlich vor wie eine Mischung aus Ideen, Lichtern und den bizarrsten neuronalen Verbindungen, von deren Existenz ich nie gedacht hatte, dass sie existieren mein Kopf. Eine Fülle von Gedanken, Gefühlen, Erinnerungen, Vergleichen und all das – das ist das Seltsamste – bietet ein Buch, das keine wahre Geschichte, keine Handlung, keinen Mythos hat, wie Aristoteles von jeder Tragödie verlangte, mit einem Anfang, Mitte und Ende. Das Buch besteht vielmehr aus Gedanken, die in der Einsamkeit eines flatterhaften Kopfes mit literarischen Ansprüchen erdacht wurden und im Körper eines Mannes mittleren Alters stecken, der auf Teodoro Sampaio zugeht und in ein Tonbandgerät die Ideen spricht, die ihm in den Sinn kommen zufällig, in freier Assoziation, auf der Suche nach einem genialen ersten Satz für ihren nächsten Roman. Alles passiert dort, in Ihrer Cachola. Aber solche Gedanken gehen nicht verloren, wie es bei jedem narzisstischen Selbstgespräch passieren könnte, denn sie werden von der Straße unterstützt, die hier die Rolle einer konkreten Poetik spielt. Die gefährlichen Wahnvorstellungen der Figur verzehren sich nicht in sich selbst, da sie in den Schildern der Geschäfte, in den Fenstern, in den verworrenen Drähten der Lichtmasten, in den Gerüchen der Restaurants, Bars und Pizzerien usw. kollidieren und sich verengen in dem widerlichen Geruch, der von den Leichen des IML ausgeht. Vor allem aber kollidieren diese Gedanken mit möglichst vielfältigen Passanten, mit der reichsten Fauna, die jemals ein Schriftsteller auf der Suche nach einer Figur und einer Geschichte erkundet hat. Größtenteils sind es Bettler, die verschiedensten Frauen, Biker, Edeldamen, die in ihrer plastischen Chirurgie und in ihren großen Panzerwagen einbalsamiert werden, Busfahrer, die den Weg des ewigen Reisenden kreuzen. Der subjektiveste Diskurs, der persönlicher und wahnhafter ist, verliert daher nicht seine Bedeutung in einer solipsistischen und uninteressanten Epiphanie. Ohne Tenne und Randstreifen finden die Gedanken dieses einsamen Charakters Tenne und Randstreifen auf dem Straßenstein, auf dem schmutzigen Bordstein des schmutzigen Bürgersteigs, der sich wie in ihm vor den Füßen des einsamen Flaneurs aus São Paulo erstreckt Der Rhythmus scheinbar unzusammenhängender, summender Gedanken auf seinem analogen Rekorder wurde durch die hektische Tonhöhe der Kreuzungen bestimmt, die er langsam passiert. Und so wie die Straßen mit ihren kontingenten Charakteren zurückgelassen werden und in der Unermesslichkeit der autophagischen Stadt verschwinden, verschwinden auch die Gedanken, wie die guten Gedanken, die sie sind, in demselben Maße, in dem sie sich ins Nichts verbreiten. Wie der Kopf eines Einzelgängers ist auch die Stadt eine Wolke aus Verschmutzung und leuchtenden Gasen in ewiger Transformation. Sowohl im einen als auch im anderen bleibt oder bleibt nichts so wie ein Mikrochaos, das das Makrochaos des städtischen Universums zum Ausdruck bringt. Oder wird es umgekehrt sein? Auf jeden Fall. Beatniks. Die Kreuzungen, die er passiert, sind nicht nur Straßen und unzusammenhängende Ideen, sondern auch Werke und literarische Referenzen, oft implizit, immer voller Ironie, sehr viel Ironie, als würde der Leser eine satirische Literaturgeschichte lesen, allerdings ohne die charakteristische Pedanterie von akademischen Wälzern, aber sicher, nach der Einleitung eines guten Pub-Gesprächs. Eine Geschichte der Literatur, erzählt am Stehtisch. Denn der Schriftsteller weiß, für wen er schreibt. Und für den Leser, der tief im Inneren auch einen literarischen Stolz pflegt, wird es unmöglich, sich nicht an eine bestimmte Sache zu erinnern Chilis, Truthähne und Bacanaço, Herstellung von größer als die Welt ein direkter Nachkomme dieser reinsten Generation von Schriftstellern aus São Paulo, mit ihrem unverkennbar urbanen Elan, geboren aus dem Chaos und Arschloch der Metropole, rauchig in ihren böswilligen Gerüchen, gestimmt in den schrillen Hörnern und gespiegelt im blendenden Licht der Werbeschilder Wolkengewissen in der Dämmerung des Zentrums von São Paulo. Das kam mir einmal in den Sinn Chilis, Truthähne und Bacanaço Vielleicht bildete es das Epos von São Paulo Ilias verzerrt, und jetzt sehe ich, dass auch dieses auf den Kopf gestellte epische Gedicht entstanden ist Aeneid, aber ein Aeneid vom Augusta-Bass, vollgestopft, wie es sich gehört, mit gescheiterten Antihelden, Motorrädern, Taxifahrern und einfachen Leuten, viele Handysüchtige und auch ein paar nostalgische Huren, denn die Moderne hat aus Augusta die gefallenen Erzengel von gestern geerntet. Und indem das Buch den Leser durch die Gedanken seines Erzählers auf eine Tour durch die Stadt São Paulo mitnimmt, bringt es auch Roberto Piva zur Sprache, eine weitere literarische Figur aus der eher lysergischen und paranoiden Pauliceia. Ich kann sogar seine Engel von Sodom sehen, die sich hinter den Säulen der Augusta-Gebäude verstecken, während die Figur diese legendäre Straße entlangläuft. Es ist nur so, dass Pivas Engel im heutigen Augusta schüchtern auf die Moderne draußen blicken, als würden sie sich ihrer selbst schämen, in das Unbewusste der Metropole, unser kollektives Tietê, gedrängt. Nur dunkler. Und egal wie sehr Reinaldos Buch als Erbe der João Antônios, Pivas und Plínios Marcos gesehen werden kann und wie sehr es die gleiche Umgebung mit ihnen teilt, wird dadurch beobachtet, dass die Zeit in derselben verstrichen ist Stadt, veränderte ihre Straßen, dimensionierte ihre Räume neu und engte die Gedanken ihrer jüngsten und ältesten Passanten ein. Deshalb ist seine Sprache sowohl alt als auch neu, ebenso wie seine unwirtliche Umgebung sowohl alt als auch neu ist. Eine Sprache, die schließlich die Vision eines Mannes mittleren Alters zum Ausdruck bringt, der, in den 60ern geboren, seinen Schwung zwischen der Sicherheit des Bürgersteigs und den wilden Gefahren mitten auf der Straße, zwischen Ideen und Vorstellungen der 80er Jahre balanciert und die jüngeren Erscheinungsformen der Generation des zweiten Jahrzehnts des XNUMX. Jahrhunderts. Damit vollbringt Ihre Sprache eine Meisterleistung. Der Kritiker würde sagen, dass es, während es die Epochen in einer unerträglichen Spannung vereint, gleichzeitig den für das Brasilianertum charakteristischen Inzest der höchsten literarischen Kultur mit der schmutzigsten Welt der Kanalisation von São Paulo synthetisiert. Durch seine hartnäckige Geschwätzigkeit, seine umgangssprachliche und unprätentiöse Ausdrucksweise sieht sich unser Charakter, während er Flaubert und den Barden rülpst, der Gefahr ausgesetzt, bei einem chinesischen Straßenhändler über Batterien für seinen analogen Rekorder verhandeln zu müssen. Und so ist es, zwischen einem São Paulo von gestern, bevölkert von den Engeln von Sodom, und einem São Paulo von heute, eingezwängt zwischen ihnen Verdunkelungsblöcke und die Demonstrationen an der Front von Masp, um die unser Charakter herumschleicht, mit seinem Blick gleichzeitig dumm und im Einklang, idiotisch und kritisch, naiv und spöttisch. Und das alles ohne ein Kind in der Tasche und einen Ständer, wie es jeder aufstrebende Schriftsteller in unserem geliebten Heimatland Brasilien oft tut.
*Ulisses Razzante Vaccari Professor für Philosophie an der Federal University of Santa Catarina (UFSC).
