von BERNARDO AJZENBERG*
Kommentare zum Buch von Julio Ambrozio
Ein toter Mann am Ufer von Rio de Janeiro und ein seltsamer junger Mann, der seine Dokumente gestohlen hat. So beginnt O Homem do Coco Alemão, ein Kurzroman, der polizeiliche Ermittlungen und Existentialismus mit einem schlanken, sparsamen und minimalistischen Stil vermischt.
Der Protagonist heißt Antônio Arapuca do Alto. Wie ein maunaimischer Zombie macht er sich im Besitz solcher Dokumente auf die Suche nach den Angehörigen des Toten. Zur gleichen Zeit beginnen zwei Polizisten aus Mammbembe mit der sogenannten offiziellen Untersuchung des Falles, der sich zwischen Rio und dem bergigen Petrópolis abspielt.
Die Hinweise sind nicht schlüssig, der Ermittlungsprozess ist langsam und am Ende, nachdem wir die Abenteuer der unteren Mittelschicht in Arapuca verfolgt haben, wissen wir nicht einmal, was die richtige Schlussfolgerung ist.
Dies sollte den Leser jedoch nicht entmutigen, da das Hauptelement von Júlio Ambrozios Werk nicht in den Handlungssträngen oder der Spannung liegt, die eine solche Handlung mit sich bringen könnte. Es liegt vielmehr an der elliptischen Art seines Ausdrucks, an der Art und Weise, wie er Dialoge und Beschreibungen aufbaut, als hätte er ein Sieb voller Wörter zur Hand. Nur das Wesentliche überlebt die Filterung des Schreibens dieses Autors.
Solch ein formaler Fokus macht es sicherlich schwierig, das Buch beim ersten Lesen zu verstehen, aber nach und nach wird es sich für den Leser gelohnt haben, in dieses saubere und nicht adjektivierte Erzähluniversum einzutauchen, da es von einem eher traditionellen Genuss befreit wird.
Siehe zum Beispiel die folgende Beschreibung: „Das Auto überquerte die falsche Richtung und fuhr die Baustelle hinauf.“ Der Nebel war dicht. Alaor zog die Bremse. Er richtete sein Visier. Er schwang die Schrotflinte und drückte den Riegel auf. Die Hitze röstete das Gras und brachte den See zum Kochen. Der Deputy steckte die Hand in seine Jacke. Jeden Tag aus der Flasche genommen. Er wischte sich den Mund ab und sprach laut…“.
Oder die Montage dieses Dialogs zwischen Arapuca und einer Frau namens Zilá Bauer, mit der er Sex hat, in ihrem Haus, das „direkt an der Kurve der Autobahn“ liegt:
„Es klebte an der Wand. Und sprach:
– Dieses hier, welches ist es?
Autos folgten.
- Das? Oh, es ist mein Neffe.
Wie immer.
– Zilá, warum hast du kein Kind bekommen?
Ein Krankenwagen kam zur Rettung.“
Ambrozio aus Petropolitan konnte der Versuchung nicht widerstehen, dort zu bauen Der Mann im deutschen Mantel ein „gelehrter“ Delegierter, der sich auf Verlaine, Hammet, Stefan Zweig und andere Namen der universellen Kultur bezieht. Auch wenn diese Ressource künstlich und eintönig klingt, beeinträchtigt sie das Buch nicht.
Was auffällt, ist die Kühnheit seiner dürren und dürren Kompositionsweise. An einem bestimmten Punkt zum Beispiel verschwindet Arapuca einfach, auf eine plötzliche Weise, die es hier nicht zu erklären lohnt, um das Spiel des Autors nicht zu verraten, und hinterlässt uns das Gefühl, in der Luft verstreute Bilder zu visualisieren.
Typisch vielleicht für eine eher alberne Ära der allgemeinen Fragmentierung, in der sich, wie sie es ausdrückt, die Erzählung vor unseren Augen auflöst, wie die Wellen auf dem Sand der Copacabana. Wenn am Strand ein toter Mann liegt, umso besser.
*Bernardo Ajzenberg ist Journalistin und Autorin. Autor, unter anderem von Mein Leben ohne Bad (Rocco).
Ursprünglich in der Zeitung veröffentlicht Folha de S. Paul, am 16. März 1997.
Referenz
Julius Ambrozio. Der Mann im deutschen Mantel. Sao Joao del Rey. Ed. Kettenbrücke, 85 Seiten.
