von EUGENIO BUCCI*
Wenn jemand jemals sagt, dass dieses Land nichts weiter als ein großes Auditorium ist, sollte er Tantiemen von Silvio Santos kassieren
Der Tod von Silvio Santos bestätigt den Slogan, den er zur Eröffnung seines Sonntagsprogramms sang. Brillant, lächelnd und im Anzug sang der Entertainer aus ganz Brasilien, es sei „Zeit für Freude“ und forderte das Publikum zum „Lächeln und Singen“ auf. La-la-la-la. Er fuhr fort: „Man nimmt der Welt nichts weg.“ Überhaupt nichts, nicht einmal eine Erinnerung.
Die Welt des Fernsehens ist besonders undankbar, launisch und nachlässig. Er lebt davon, seine Liebe auszuleben, aber er vermisst niemanden. Das Fernsehen brachte ebenso schnell blendende Stars hervor, wie es sie für immer in dunkle Vergessenheit stürzte. Wer hat heute noch Erinnerungen an Flávio Cavalcanti? Wer war Airton Rodrigues wirklich? Francisco Petrônio, wissen Sie? Kugel der Sehnsucht? TV Paulista? Diese Namen lösten sich in den flackernden Geistern der Schwarz-Weiß-Bildschirme auf wie ein Schrei nach Parahyba-Decken. Nichts wird weggenommen, nichts wird erinnert.
Es stimmt, dass wir Silvio Santos länger brauchen werden, um ihn zu vergessen. Er durchlief ganze Epochen, ohne den stolzierenden Auftritt eines galanten Hausierers zu verlieren. In den frühen 1970er Jahren war es bereits eine landesweite Sonntagnachmittag-Institution, und das auf dem Fernsehbildschirm. Rede Globo. Roberto Marinho war sein Chef. Danach geriet er in die Gunst der Diktatur, er gewann seinen eigenen Kanal, den SBT, wurde ein Kommunikationsmagnat und gab das profane Priestertum in der Mitte des Auditoriums nie auf. Dort fand er seine und seine Religion Lebensraum.
Er nannte die Frauen, die angeheuert wurden, um den Gastsängern zu applaudieren, „Kolleginnen“. Als sie sich gegenseitig für die Geldscheine schlugen, die er wie kleine Papierflieger gefaltet in die Luft warf, krümmte er sich vor Lachen. Er sah, wie sie verzweifelt kämpften, sich um die miserablen Rechnungen stritten und in hohen „Ichs“ lachten, die einen Hauch von Obszönität, einen Hauch von Spott hatten. „Lasst uns lächeln und singen!“
Niemand hat so viel über seine Kollegen gelacht. Niemand hat so viel über die Konkurrenten gelacht. Niemand lachte so viel über den Demütigen. Niemand lachte so viel über die Herrscher. In seinem riesigen Unterhaltungsprogramm schuf er eine Show, um den Behörden zu schmeicheln, „President's Week“, und die Behörden liebten es, ohne sich ihrer eigenen Lächerlichkeit bewusst zu sein. Er liebäugelte mit der Politik und verpasste nur knapp die Kandidatur für das Amt des Präsidenten der Republik.
Für ihn war Brasilien ein großartiger Zuschauerraum – worauf er reagierte: Für Brasilien war Silvio Santos der größte Entertainer. Chacrinha mag es uns verzeihen, aber er war ein Tropicalista mit Überdosis. Silvio Santos, nein, es war genau richtig. Klebrig? Ja, aber in dem Ausmaß. Er kleidete sich, als würde er zur Hochzeit des Zuschauers gehen, und sie betete ihn an, als ob dort auf der bunten Leinwand ihr Verlobter, sein Trauzeuge, dann der Vater des Bräutigams, ein reicher Onkel, der vom Himmel fiel, jemand, dessen Ebenbild war schätzte sein bescheidenes Bild und seinen traurigen Nachmittag. Silvio Santos regierte, es gab niemanden sonst.
Unschlagbar schuf er eine Schule von Animatoren, oder mehr als eine. Er erfand niemand anderen als Gugu Liberato, der vor seinem Meister verstarb. Mit seinem Stil, der sich bis zur Versteinerung zur Karikatur seiner selbst verfeinerte, begeisterte er Nachahmer. Er war mehr als nur komödiantische Nachahmer, er brachte auch verspätete Ersatzspieler hervor, die sich selbst ernst nehmen und, wer weiß, eines Tages um die Plattform werben.
Die Nachahmungen hatten jedoch nie den Glücksreichtum, den nur er wirkungsvoll versprach. Sílvio Santos hatte das Mikrofon hoch erhoben über seiner Krawatte befestigt, wie ein Dolch, der in seinem Brustbein steckte. Dieses Mikrofon war sein persönliches Zepter, es symbolisierte seine Macht als Besitzer der Sprache, als Besitzer von allem. „Lass uns singen!“ Er veranstaltete Karnevalsmärsche, die viel Geld einbrachten.
Wenn jemand jemals sagt, dass dieses Land nichts weiter als ein großes Auditorium ist, sollte er Tantiemen von Silvio Santos eintreiben. Brasilien ist kein Tamburin mit der Lizenz des ehrwürdigen Assis Valente, sondern vielmehr ein kontinentales Auditorium. TV Justiça sagt es.
Jetzt geht der Mann mit dem Koffer. Sílvio Santos ist nicht mehr da. Sílvio Santos geht, ohne etwas von dem zu nehmen, was er zurückgelassen hat, aber er nimmt von der Szene etwas mit, das niemals ersetzt werden wird: das professionellste, unerschütterlichste, undurchdringlichste, unbeschreiblichste und unentzifferbarste Lächeln in der Geschichte Brasiliens. Das Lächeln hat er zwar nicht mitgenommen, denn vom Körper nimmt man nichts mit, aber das Lächeln verschwindet trotzdem. Das Publikum weint oder schluckt seine Tränen herunter. Nichts zu nehmen, nichts zu tun. Sílvio Santos ist da. Gehen Sie ruhig vor. Irgendwo zwischen Sein und Nichts, in irgendeinem Winkel der Zeit, lacht er uns immer noch aus.
* Eugene Bucci Er ist Professor an der School of Communications and Arts der USP. Autor, unter anderem von Unsicherheit, ein Essay: Wie wir über die Idee denken, die uns desorientiert (und die digitale Welt orientiert) (authentisch). [https://amzn.to/3SytDKl]
Ursprünglich in der Zeitung veröffentlicht Der Staat von S. Paulo.
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