von FLAVIO AGUIAR*
Den „Anderen“ zu verstehen bedeutet, sich wie dieser „Andere“ im Fleisch zu fühlen
Heute werde ich auf ein Weihnachtsthema zurückkommen: ein Weihnachtsfest auf der Insel Teneriffa im Kanarischen Archipel.
Wir reden immer wieder über die Notwendigkeit, „den Anderen“ zu verstehen, das „Anderssein“, die „Stimme des Anderen“ usw. zu verteidigen. Wenn wir das sagen, denken wir immer, dass es das „Ich“ ist und dass der „Andere“ jemand anderes als wir ist, ein „Anderer“, ein „Anderer“. Eine sehr wichtige Lektion besteht andererseits darin, sich wie dieser „Andere“ im Fleisch zu fühlen.
So habe ich es zum Beispiel empfunden, als ich in der Elfenbeinküste, in Afrika, unterrichtet habe. Aber das Gefühl wurde durch die Tatsache ausgeglichen, dass „ich“ der „Lehrer“ war. Ich habe ein unvergängliches Foto von diesem Moment: „ich“, in Jacke und Krawatte, inmitten der Schüler in ihren bunten afrikanischen Kostümen. Natürlich: Man kann sagen, dass da „Ich“ ein „Anderer“ war. Aber mit der Aura des Professors, die die Sicherheit meines „Selbst“ gegenüber „Anderen“ und „Anderen“ aufrechterhält.
Was auf Teneriffa passierte, war etwas ganz anderes.
Meine Partnerin Zinka und ich verbrachten Weihnachten auf Teneriffa, dem Geburtsort von Pater Anchieta (dessen Familienhaus noch existiert), um der Kälte und Dunkelheit Berlins zu entfliehen. Kurz nach unserer Ankunft verbrachten wir einige Nächte in der Stadt Güímar, wo sich ein Museum über Heyerdahls Expeditionen nach Amerika in Schilfbooten befindet, um zu beweisen, dass die Überfahrt von dort aus vor der von Christoph Kolumbus möglich war.
Wir verbrachten sehr angenehme 24 Stunden mit Führungen, Besuchen in noch geöffneten Museen usw. Am Morgen des 25. machten wir eine Fahrt mit einem Mietwagen, mit Material für einen Snack. Wir nutzen die Sonne und die milden Temperaturen.
Aber auf dem Rückweg in die Stadt… wurden wir überrascht. Im Hotel war das Restaurant geschlossen. Der Empfang, dito. Wir hatten den Schlüssel zur Haustür und zum Zimmer, aber das stillt unseren Hunger nicht. Auto abgestellt, wir gingen zu Fuß. Draußen sind auch die Märkte und Lebensmittelgeschäfte geschlossen. Die Restaurants, alle geschlossen. Die Stadt, alles und jedes, geschlossen. Und wir, die unvorsichtigen Reisenden, haben nichts zu essen, nicht einmal einen Laib Brot, nicht einmal einen Keks. Die Nacht bricht herein und der Hunger steigt. Wir hatten ein paar Flaschen Wein und Wasser, aber das war zum Trinken, nicht zum Essen. Die nächste Stadt war dreißig, vierzig Kilometer entfernt, wenn man den Berg hinunterfuhr und dann zurückkam, ging es wieder hinauf: auf keinen Fall.
Wir waren nicht schwanger, aber es war unvermeidlich, an ein bestimmtes Paar zu denken: dieses mythische und mystische Paar, das zur Gleichgültigkeit der Straße und dann zu einer Krippe verurteilt war; Wir sind nur prosaische Sterbliche ohne Chance auf Erlösung und befinden uns bereits in einem kritischen Zustand der Nahrungsmittelknappheit, ganz zu schweigen von der hungrigen Verzweiflung. In den Straßen voller wandernder Nebel (poetisch, werden die Leser denken – aber mit großem Hunger gibt es keine Poesie, die damit umgehen kann) gab es keine Menschenseele, die uns willkommen hieß. Die Häuser sahen uns gleichgültig und verschlossen an, mit ihren dunklen, überhängenden Fenstern sahen sie aus wie Richter, die uns mit ihren Blicken ohne Herablassung und Gnade verurteilen. Die Stadt, die zuvor so glücklich und einladend war, mit ihren geschäftigen Jahrmärkten, kam uns jetzt wie eine feindselige und bedrohliche Wüste vor, ohne einen Schatten von Mitgefühl.
Da begegneten wir einem verspäteten Passanten. Er hatte sein Schicksal, aber wir fragten ihn nach unserem. Etwas zweifelnd sagte er, dass vielleicht auf dem Platz, an dem gelegentlich die fahrenden Busse hielten, etwas offen sei. Es war nicht weit und wir gingen dorthin.
Viel Glück! Wo dieses Etwas war, waren offene Türen, Licht, Stimmen! Wir gingen hinein und suchten nach der Wärme in dieser Mischung aus Kneipe, Bar, Kneipe, was auch immer, aber mit dem Geruch von Essen!
Wir stoßen auf eine Szene, die Breughel oder Bosch würdig ist. Wer war da? Lassen wir, lieber Leser, die halben Worte beiseite. Es wäre das, was ein Romancier vom Format Victor Hugos „die plebejischsten Plebs“ der Stadt nennen würde: Es waren Huren, Betrunkene, Raufbolde, Arbeitslose, verlassene Menschen mitten in der Weihnachtszeit, Menschen in geflickten, abgenutzten, ärmlichen Kleidern, Polizisten im Dienst, die vor Ihrer Schicht fliehen. Die Leute an der Bar bildeten eine Familie: der Besitzer, eine Mischung aus Türsteher und Koch dieser Küche ohne Tenne oder Uferpromenade, Kinder, eine Frau, die im ersten Monat schwanger war, eine andere ältere Frau, sicherlich eine Großmutter der Kleinen , aber sichtbar die Matriarchin der Bar. Brocken. Ein lautes Radio lief und sagte etwas.
Im Großen und Ganzen waren diese und jene die Ausgestoßenen dieser Weihnachtsnacht, als alle anderen in ihren mehr oder weniger bürgerlichen Häusern eingesperrt waren und ihr „Ich“ absolut sicher war. Wie auch immer, da war diese Ansammlung von Menschen, die sich in der Nacht verirrt hatten. Ja, und wir sind nicht weniger verloren. Ja, wir, „die Ausländer an der Grenze dieser Bar“, um den bekannten Tango zu beschreiben, gesungen von Nelson Gonçalves, einem der Lieblingstangos meines Vaters. Wir, die „ganz anderen“ in dieser Ecke der, sagen wir, „Abgelehnten“, der „Anderen“ an Heiligabend. Wir waren „mehr als andere“, „andere dieser anderen“.
Doch nach einem kurzen, für die gegenseitige Anerkennung notwendigen Zögern wurden wir mit offenen Armen empfangen. Für jeden und jeden. Uns wurde der beste Tisch angeboten. Während die Polizei und die Bettler, die Huren und alle anderen mit uns gesellten, brachten die Kinder die Speisekarte. Speisekarte? Es gab wenig Auswahl: ein paar Sandwiches, Bier, alkoholfreie Getränke, Hauswein. Wir fragen. Wir wurden mit äußerster Hingabe bedient. Oma brachte uns die Sandwiches. Uns wurden interessante Fragen gestellt: Wer waren wir, wo kamen wir her, was machten wir dort, wohin gingen wir ... Brasilien?! Unser! Wie interessant. Lebst du in Berlin? Alles so weit und so nah...
Das Essen kam: schlecht. Das Brot war abgestanden. Der Schinken, der Käse, ganz einfach. Der Wein kam auch: Balzac würde ihn als „mittelmäßig“ bezeichnen. Aber die menschliche Wärme war – von allen – so groß, dass das Gericht überraschende Aromen annahm und, wenn Sie mir den Ausdruck verzeihen, göttlich zu wirken begann. Das göttlichste aller unserer Weihnachten. Und es kamen Fragen und noch mehr Fragen, ob es uns gut ginge, ob wir sonst noch etwas brauchten ... Nach einer gewissen Zeit fühlten wir uns nicht mehr wie Ausländer, sondern fühlten uns zu Hause, so gut es ging. Und es war möglich.
Wir, die Kinder des schlechten Wetters und der Unvorhersehbarkeit, haben unseren Schutz gefunden. Wir bestellten mehr Wein. Wir verbrüdern uns. Wir stoßen an. Schließlich waren wir genauso „anders“ wie sie. Wir bildeten ein unerwartetes, brüderliches, warmes, tief menschliches „Wir“. Ich erinnerte mich an einen Samba von Landsmann Túlio Piva: „Menschen der Nacht/Wem Vorurteile egal sind…/Sie haben Sterne in ihren Seelen/Und den Mond in ihrer Brust…“
Nach dem Essen blieben wir noch lange an diesem Ort, tranken den plötzlich wunderbaren Hauswein und genossen den Empfang, der uns auf die schönste Weise überraschte und bewies, dass menschliche Solidarität die unauflöslichsten Grenzen, die Grenzen der Seele und der Vorurteile, überwinden kann , dessen ungeduldige Patienten wir alle sein können. Und Opfer.
Wir verabschiedeten uns und vermissten diesen unvergesslichen Ort bereits.
Glücklich kehrten wir ins Hotel zurück. Wir erblickten etwas über das Weihnachtsfest, das wir bis dahin nicht wussten. Sonst würden wir es vergessen.
Ein weiteres Weihnachtsfest war möglich.
Und es ist möglich.
Gepriesen sei die göttliche menschliche Umarmung.
Flavio Aguiar, Journalistin und Autorin, ist pensionierte Professorin für brasilianische Literatur an der USP. Autor, unter anderem von Chroniken einer auf den Kopf gestellten Welt (boitempo). [https://amzn.to/48UDikx]
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