von LIME BARRETO*

Unveröffentlichte Chronik, entdeckt vom Forscher Alexandre Juliete Rosa[I]

Bastos Tigre

         Er war wirklich alt! Er war weit über sechzig... Fast fünfzig Jahre lang war sein Leben nur eine Idee... Am Anfang, in den ersten Jahren, gab es Kämpfe und Hindernisse; Dann breitet sich die Gelassenheit des Gedankens, dass man bereits Meister ist, auf natürliche Weise in der Arbeit aus und markiert jede Seite, jeden Absatz, jede Zeile ... Ein großartiges Leben, sagt Alfredo de Vigny, ist ein Gedanke der Jugend, der im Alter verwirklicht wird reif... das hatte ich getan...

         Aber welche Wendungen musste er nehmen, um sein Ziel vollständig, in aller Autonomie und Unabhängigkeit zu erreichen ...

         An einem traurigen Augustmorgen analysierte er dort zwischen seinen Büchern sich selbst und sein Leben.

         Nebeliger Morgen. Die Umrisse der Berge waren nicht zu erkennen und die umliegenden Häuser lösten sich in der Unentschlossenheit dieser schuppigen Umgebung auf; Allerdings sah er seine Vergangenheit mit seinen Wünschen und seinen Kämpfen sehr deutlich.

         Seine Kindheit und Jugend waren die gleichen wie die aller anderen. Schulen, Kollegen, Prüfungen – alles im gleichen Maßstab wie alle anderen. Nach meinem zwanzigsten Lebensjahr kamen diese häuslichen Unglücke, die Demütigung des Fragens, das Bedürfnis, über Meinungen Stillschweigen zu bewahren, Meinungen zu haben, die ich nicht hatte ... Aber während ich litt, wurde ich besser, menschlicher, fähiger des Verständnisses für andere, des Verzeihens und noch mehr des Mutes! Wie kam es zu dieser Verwandlung in dem schüchternen Menschen, der ein Feind aller Gewalt war? Ich wusste es nicht! Er war wie Marcus Aurelius, der fromme Freund aller Männer seiner „Gedanken“, der ihn zufällig im Leben zum Feldherrn und Sieger machte …

         Dann erinnerte er sich an die Reproduktionen der Basreliefs, die den Arc de Triomphe dieses stoischen Kaisers schmücken ... Er sollte seine Siege mit dem gleichen Mitleid betrachten, mit dem er vom Gipfel seines Pferdes aus auf die Barbaren blickte, die ihn besiegten bat ihn um Vergebung...

         Der große Historiker und Soziologe erinnerte sich an diesem nebligen Morgen verärgert an seine Siege, und selbst er hätte sich seines Triumphs geschämt, wenn er nicht die Mittel zur Kommunikation seiner großartigen Gedanken benötigt hätte ...

         Er hatte dies als eine höhere Mission, als eine priesterliche Pflicht; es war notwendig, ein weiteres Hindernis für die vollkommene Verständigung zwischen den Menschen zu beseitigen; und da er wusste, wie, musste er es durch die Kunst des Schreibens tun, wobei er sich offenbar der Mittel bediente, die seinem Temperament am unterschiedlichsten und widersprüchlichsten waren, nämlich der Gottlosigkeit.

         Der arme Mann, der die Kühnheit seiner Gedanken kannte, die dem ehrlichsten Gelehrten, der seiner Karriere helfen konnte, bald schaden würde, musste populär werden, Aufmerksamkeit auf sich ziehen und all dies mit der Absicht maskieren, vergebliche Taten zu begehen, „den Kleinen“. „ein bisschen Intelligenz“, damit sich die breite Öffentlichkeit hier und da an ihn gewöhnt, an seine scheinbaren Banalitäten, damit sie, wenn das große Werk kommt, auch danach sucht und die Herausgeber es nicht ablehnen Gehen Sie das Risiko ein, es zu veröffentlichen.

          Es waren zehn bis zwanzig Jahre des Vortäuschens, des Vortäuschens von Unwissenheit und Gewohnheiten, von Lastern und Tugenden, von Fähigkeiten und Unfähigkeiten. In der Zwischenzeit marschierte er, der Echte, an der Flanke, studierte, meditierte. All die mühsamen Wissenschaften, all die Spezialforschung, all die nebulösen Theorien, die ich las, wieder las und assimilierte.

         Der scharfsinnigste Kritiker würde in den kleinen Broschüren, die er von Zeit zu Zeit veröffentlichte, den Markt, diese Zwecke und diese Lesarten nicht entdecken.

         Der eine oder andere Freund oder Kamerad konnte diesen Gedanken jedoch in seinem Kopf erraten, aber keiner von ihnen erwartete, dass er ihn in die Tat umsetzen würde, außer auf die mehr oder weniger bruchstückhafte Art und Weise, wie er es tat.

         Er bekleidete sich mit all dem Unsinn der Literaten und ihrer Günstlinge; Bei all seinen kleinen Wahrheiten versuchte er zu zeigen, dass er Ehrgeiz hatte; Aber nichts davon wollte er, nichts davon hielt seine Stimmung in Streitereien und Auseinandersetzungen um die Umgangssprache aufrecht.

         Die Popularität selbst war nicht das Ende; Sein Ziel war es, das kostspielige Werk zu veröffentlichen, von dem er in seinen frühen Zwanzigern träumte, als ihn der Schmerz der Welt überkam und er Menschen und Dinge besser sah.

         Sicher konnte er es, er gab sich ihr mit Leib und Seele hin. Er brauchte nicht nur Lesen und Lernen; es waren auch Reisen, Anfragen in situ, Reproduktionen durch Grafik – alles sehr teure und geduldige Arbeit.

         Er hatte es getan und es war vorbei. Die Bände waren da und alle hatten sich bereits von dem Erstaunen verabschiedet, mit dem sie das erste Exemplar entgegennahmen. Seine Lebensaufgabe war erfüllt.

         Ich hatte keinen nahen Verwandten mehr; Die Freunde waren da und da, in unterschiedlichen Positionen, aber schon ganz anders als früher.

         Nur in der Welt, mit den zeremoniellen Beziehungen seines Berufes, lastete das Leben trotz seiner fast völligen Isolation nicht schwer auf ihm. Er hatte seine Pflicht getan; Er hatte getan, wovon ein Junge geträumt hatte, ohne Schmeichelei, ohne Niedrigkeit und ohne seine hohen Gedanken zu schmälern. Galilei hatte Juliano dieses Mal nicht besiegt.

         Als reich betrachtet, hatte er, da er alle Positionen durchlaufen konnte, viele Dinge erreicht, die er nicht wollte, aber er verspürte einen kleinen Mangel, den eines Begleiters, Mann oder Frau, der sich in ihm oder ihr an die heiligen Begeisterungen erinnern konnte die dunklen Entmutigungen seiner ersten Jahre geistiger Aktivität.

         Vielleicht würde er schon sterben, vielleicht würde er noch lange leben – aber wer würde diese Bücher, diese Notizen, diese intimen Papiere behalten?

         Seine Erbin, eine Nichte, trug nicht mehr ihren eigenen Namen, sondern den ihres Vaters, ihres Schwagers; und die Kinder dort. Mutter und Kinder schienen nichts Ernstes im Sinn zu haben und erinnerten sich nur daran, dass er sich mit Verwandtschaft schmückte, als ob sie eine Anstecknadel oder eine teure Kamee trugen.

         Als sie zu ihm nach Hause kamen, warfen sie nicht einmal einen freundlichen Blick auf seine Bücher, von denen ihm sein Vater einige als Kind geschenkt hatte, bevor er sie verstehen konnte; und er hatte sie verstanden, geliebt, sie mit Nutzen studiert ...

         Er erinnerte sich, dass er nach seinen intimsten und ältesten Papieren gesucht hatte. Dinge von vor fast vierzig Jahren, die ich seit über dreißig nicht mehr angerührt hatte …

         Er fand sofort die Packung, einige Streifen, mit einigen Tagebuchnotizen:

'Heute, am 14. und 18. Oktober, besuchte ich das Haus von T., einem jungen und berühmten Dichter. Er las mir eine Geschichte in Versen vor. Ich habe die Substanz der Poesie nicht gespürt; Es ist alles Schein, reichhaltige Reime, Enjambments und ich weiß nicht, was sonst noch. Er ist er selbst: sehr freundlich, sehr angenehm, aber unfähig zu tiefen und umfassenden Gefühlen. „Die Arbeit ist der Mann, aber von einem Mann, der niemanden interessieren kann.“

         Er las die Seite des unvollendeten Tagebuchs nicht weiter und schlug ein Notizbuch auf, in dem sich alles befand: Spesenabrechnungen, Adressen von Kameraden, Buchempfehlungen usw. Mittendrin fand er diese Notiz:

         'Als ich vor ein paar Tagen mit ACM in seinem Zimmer sprach, ich weiß nicht zu welchem ​​Zweck, sagte er mir:

         – Die Wissenschaft, Malvino, beweist dies…

         – Haben Sie, antwortete ich, jemals darüber nachgedacht, die Gewissheit der Wissenschaft zu beweisen?

         Er unterbrach mich fast und protestierte:

         – Du kommst mit deinen Paradoxien.'

         In demselben Notizbuch stieß er auch auf Folgendes mit dem seltsamen Titel:

         'Mein Dekalog. Ich interessiere mich für keine Frau; kein Verlangen nach Geld; Vermeiden Sie den Umgang mit den Mächtigen, die weniger wert sind als die, die ich schätze. keine höhere Ausbildung mehr besuchen; usw. usw.'

         Er schloss sein Notizbuch, verärgert über diese Unsinnigkeiten seiner frühen Jugend; Er wollte gerade das Bündel Papiere zurücklegen und wieder zusammenbinden, als ein großer geschlossener und versiegelter Umschlag mit etwas Sperrigem darin seine Aufmerksamkeit erregte. Er brach das Siegel auf, öffnete den Umschlag und fand eine Blume, eine verwelkte Rose, an deren Stiel dieses Etikett befestigt war: „Diese Rose wurde mir von H. am Weihnachtsnachmittag des 18. geschenkt …“

         Er legte seine „Neugier“ auf den Tisch und dachte:

         - Wer war?

         Er strengte sein Gedächtnis an, erinnerte sich an Physiognomien, öffentliche und private Fakten aus jener Zeit, deren Zeuge er gewesen war ...

         Er fragte sich noch einmal:

         – Wer war das H dieser Rose?

         Er hatte weder seinen vollständigen Namen geschrieben, noch war die Anwesenheit dieses Relikts in der Lage, sein Gedächtnis so anzuregen, dass er sich zu diesem Zeitpunkt daran erinnerte.

         - Wer war?

         Ich wusste es absolut nicht mehr.

Lima Barreto (1881-1922) war Journalist und Schriftsteller. Autor, unter anderem von Trauriges Ende von Policarpo Quaresma.

Hinweis:

[I] Dies ist eine unveröffentlichte Chronik von Lima Barreto, die nie in einem Buch veröffentlicht wurde. Ich habe sie in der humorvollen Zeitung gefunden Dom Quijote, dessen Idealisierung und Richtung von seinem Freund Bastos Tigre stammte, dem die Chronik gewidmet ist. Dies ist ein sehr wichtiger Text. Es ist nicht nur ein wahres intellektuelles und literarisches Testament, sondern berührt auch äußerst heikle Themen für den Autor: Einsamkeit (obwohl er ein äußerst geselliger Junge ist) und die Idee der Liebe.

Lima Barreto hat nicht geheiratet, nie ein Date. Die wenigen Hinweise, die wir über Beziehungen mit Frauen finden, handeln meist von schnellen Begegnungen oder Passagen in Häusern der Prostitution. Offensichtlich hat der Text einen fiktiven Umriss: Der Mann, den der Chronist porträtiert, ist sechzig Jahre alt... er war ein großer Historiker und Soziologe...

Wer ein wenig über die Biografie und das Werk Lima Barretos und deren Durchdringung weiß, wird diesen Mann ohne große Mühe erkennen können, wohlwissend, dass er kein Verlierer im Leben war, wie viele über ihn sagten. Es könnte sein, dass es in Ihrem Leben an großer Liebe gefehlt hat oder dass diese zumindest nicht zustande gekommen ist.

Die Erde ist rund existiert dank unserer Leser und Unterstützer.
Helfen Sie uns, diese Idee aufrechtzuerhalten.
BEITRAGEN